уальной издательской системе Ridero
…И аромат французской булки…
Неожиданный звонок в дверь раздался, когда Марина высушивала полотенцем мокрые волосы.
– Этого еще не хватало! Припереться на полчаса раньше – это вообще, ни в какие ворота… – проворчала она, наматывая полотенце на голову, и, накинув халат, босиком пошлепала открывать дверь. На пороге стояла незнакомая девчушка лет десяти. Хвостики с цветными резинками заплетены в косички, смешной рюкзачок в виде какой-то зверушки висит на одном плече, внимательный взгляд. Молча разглядывали друг друга, пока Марина не нарушила затянувшееся молчание:
– Ты кого-то ищешь, милая?
– Похоже, уже нашла, – проговорила девочка, чуть склонив голову набок, добавила, – теперь я его понимаю… – и рванула вниз по лестнице.
– Это еще что такое? Что ты понимаешь? – пробормотала Марина и, после секундного раздумья как была, босиком, припустила за девочкой. Через два пролета догнала ее, развернула к себе лицом и повторила вопрос, – Что это значит? Кого ты искала и что ты поняла? – в глазах у девчушки стояли слезы. Сердце у Марины сжалось от нехорошего предчувствия.
– Понимаю, почему он к вам ходит! Вы такая красивая… а моя мама… – выкрикнула девочка и попыталась вырваться.
– Что?!! Так ты дочь Виктора… э… Виктора Андреевича? – в замешательстве произнесла Марина. Она знала, что встречается с женатым мужчиной, но он ни разу не упоминал о детях. Впрочем, и о жене он не особо распространялся. Говорил что они давно уже не понимают друг друга, совершенно чужие люди. Хотя, наверное, все женатые мужчины говорят своим любовницам что-то в этом роде про своих жен.
Девочка стояла, шмыгая носом и глядя в пол.
– Так тебя мама прислала на меня посмотреть? – поинтересовалась Марина.
– Нет, мама вообще ничего про это не знает… Я… просто я… – всхлипывания грозили перейти в рыдания.
– Так, пойдем-ка со мной. Сколько мне тут стоять с тобой босыми ногами на холодном полу?! – и Марина потянула ребенка за собой.
Вернувшись в квартиру, Марина первым делом влезла в тапочки и, усадив девочку на диван, пристроилась на журнальном столике напротив.
– То есть ты пришла, чтобы посмотреть на меня? Или что?
– Я не знаю. Мне просто маму так жалко, но папу я тоже понимаю, мама сама виновата, что он изменяет ей!
– Тебя как зовут? – решила сменить тему Марина.
– Лена.
– А лет тебе сколько, Лена?
– Тринадцать! – с вызовом произнесла девочка, догадываясь, по-видимому, что выглядит младше своих лет. – И я уже все про ваши «взрослые» дела знаю!
– Ясно. Так ты, прям, тонкий психолог… – Марина бросила взгляд на часы. «Опаньки! Через 15 минут придет Виктор. Как-то мне совсем некстати иметь тут семейные разборки.» – пронеслось у нее в голове.
– Слушай, а ты любишь пирожные из «Французской булочной»? Да что я спрашиваю? Кто их не любит… Знаешь что, дай мне пару минут собраться. Посиди тут и никуда не сбегай. Договорились? – и не дождавшись ответа, Марина метнулась в ванную, на ходу разматывая полотенце. Она не видела ничего зазорного в своем романе с Виктором. По ее представлению, если мужчина решил изменить жене, то он это непременно сделает, не с ней, так с какой-нибудь другой, мало ли студенток увивается вокруг моложавого импозантного преподавателя… И в этой ситуации она считала себя наиболее предпочтительным вариантом. По крайней мере, она не собирается уводить мужа из семьи или канючить, чтобы он сделал ей ребеночка… В спальне Марина бросила взгляд на разложенное на кровати бирюзовое платье, которое собиралась надеть сегодня только с чулками, безо всякого нижнего белья. Вместо этого быстро натянула джинсы и первую попавшуюся под руку рубашку, мельком взглянула на себя в зеркало и вышла в гостиную. Лена разглядывала стоящую на полке фотографию Виктора, на которой он улыбался в объектив, прищурив глаза от солнца.
– Он тут такой счастливый… – протянула девочка.
– Пойдем, пойдем, – поторопила ее Марина.
Выйдя на улицу, девушки пересекли дорогу и вошли через массивные двери в наполненное ароматами свежей выпечки просторное помещение. Уставив тарелки шедеврами кулинарного искусства, они уселись за столик возле окна.
– Знаешь, когда открыли эту булочную, мне было столько, сколько тебе сейчас. Меня пригласил сюда мальчик из параллельного класса… Так, а почему ты считаешь, что твоя мама сама виновата? – Без всякого перехода продолжила Марина.
– Это долгая история…
– А мы никуда не торопимся. Рассказывай!
