А. А. Ахматова. Лирика. Избранное. Анализ текста. Литературная критика. Сочинения.. И. О. Родин

      Мы на сто лет состарились, и это

      Тогда случилось в час один:

      Короткое уже кончалось лето,

      Дымилось тело вспаханных равнин.

      Вдруг запестрела тихая дорога,

      Плач полетел, серебряно звеня.

      Закрыв лицо, я умоляла Бога

      До первой битвы умертвить меня.

      Из памяти, как груз отныне лишний,

      Исчезли тени песен и страстей.

      Ей – опустевшей – приказал Всевышний

      Стать страшной книгой грозовых вестей.

      Широк и желт вечерний свет,

      Нежна апрельская прохлада.

      Ты опоздал на много лет,

      Но все-таки тебе я рада.

      Сюда ко мне поближе сядь,

      Гляди веселыми глазами:

      Вот эта синяя тетрадь —

      С моими детскими стихами.

      Прости, что я жила скорбя

      И солнцу радовалась мало.

      Прости, прости, что за тебя

      Я слишком многих принимала.

      Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

      Очертанья столицы во мгле.

      Сочинил же какой-то бездельник,

      Что бывает любовь на земле.

      И от лености или со скуки

      Все поверили, так и живут:

      Ждут свиданий, боятся разлуки

      И любовные песни поют.

      Но иным открывается тайна,

      И почиет на них тишина…

      Я на это наткнулась случайно

      И с тех пор все как будто больна.

      Когда в тоске самоубийства

      Народ гостей немецких ждал,

      И дух суровый византийства

      От русской Церкви отлетал,

      Мне голос был. Он звал утешно,

      Он говорил: «Иди сюда,

      Оставь свой край глухой и грешный,

      Оставь Россию навсегда.

      Я кровь от рук твоих отмою,

      Из сердца выну черный стыд,

      Я новым именем покрою

      Боль поражений и обид».

      Но равнодушно и спокойно

      Руками я замкнула слух,

      Чтоб этой речью недостойной

      Не осквернился скорбный дух.

      И мы забыли навсегда,

      Заключены в столице дикой,

      Озера, степи, города

      И зори родины великой.

      В кругу кровавом день и ночь

      Долит жестокая истома…

      Никто нам не хотел помочь

      За то, что мы остались дома,

      За то, что, город свой любя,

      А не крылатую свободу,

      Мы сохранили для себя

      Его дворцы, огонь и воду.

      Иная близится пора,

      Уж ветер смерти сердце студит,

      Но нам священный град Петра

      Невольным памятником будет.