© Александра Артуа, 2019
© Анастасия Лазаренко, дизайн обложки, 2019
© Екатерина Вараксина, иллюстрации, 2019
© Екатерина Вараксина, дизайн обложки, 2019
© Елизавета Жилинская, иллюстрации, 2019
ISBN 978-5-0050-1844-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Посвящается Анастасии Лазаренко, Екатерине Мякишевой, Елизавете Жилинской и Елене Аксёновой
#мой_первый_твит
Никто не знает, откуда берутся боги: ни сами боги, ни смертные, ни другие бессмертные. Однажды они просто появляются – и с тех пор существуют в этом мире до тех пор, пока в них есть надобность. Впрочем, куда боги исчезают, тоже доподлинно неизвестно… Исчезают, растворяясь и не оставляя никаких следов, кроме туманных воспоминаний.
Он тоже ничего не знает. Откровенно говоря, ему и не особенно интересно. Есть ли смысл думать о чём-то подобном? В конце концов, он и сейчас словно не существует, ведь у него нет даже того малого, что остаётся после погибших богов – мутной, как вода с взбаламученным песком, памяти.
Он зовёт себя Деусом, однако это всё равно что не иметь имени вовсе. Деус – это бог, а бог – это он, вот и всё, что ему о себе известно. Ни цели, ни мотивов, ни предназначения у него нет, и иметь их он не стремится.
Ведь если ничего не имеешь – никогда не сможешь это потерять.
Итак, эта история начинается в один из таких дней, когда даже не предполагаешь, что что-то изменится, но, тем не менее, колесо жизни медленно сдвигается с мёртвой точки, постепенно набирая скорость. Если это первая твоя встреча с ним, то потрудись, пожалуйста, узнать его получше, прежде чем делать какие-либо выводы. Если же ты открываешь эту книгу не впервые, то, конечно, знаешь, чем всё закончится. И всё же, надеюсь, возвращение в этот старый запущенный храм, покрытый красной облупившей краской, словно засохшей кровью, будет приятным.
Будь осторожнее на лестнице: одна ступенька безнадёжно сломана. И поторопись.
Он тебя ждёт.
#весёлые_будни_храма
Деус думает, что проводить время, не делая ничего полезного, довольно весело. В отличие от других богов, у него нет обязанностей перед кем-либо – потому что нет никого, перед кем бы он нёс ответственность. Большая часть его собратьев выбирала себе специализацию и имя практически сразу после появления на свет. Кто-то становился покровителем путешественников, кто-то – храбрецов. Свои боги могли быть и у отдельных людей. Бывали и те, кто отвечает за что-то более абстрактное, вроде погоды, и с человечеством не контактирует вообще.
А Деус днями и ночами обновляет свою ленту в Твиттере, смотрит аниме и сериалы. По крайней мере, на его взгляд, так гораздо приятнее, чем бегать по поручениям в попытках повысить свой божественный ранг.
Хотя Деус иногда развлекает себя мыслями о том, чтобы стать богом затворников-хиккикомори, проводящих дни в своём доме и сторонящихся чужого общества.
Не то чтобы его жизнь бы как-то изменилась из-за этого. Вряд ли ему пришлось бы выходить из храма в любом случае.
Если говорить о доме, то он, конечно, есть у каждого порядочного (и непорядочного, впрочем, тоже) божества. Правда, не всегда обиталище бога представляет собой конкретно храм. Это может быть что угодно – от мыльного пузыря с радужными пухлыми боками до небоскрёба, мрачно пронзающего полотно облаков. Дом рождается вместе с богом и с ним же исчезает, но появляется он в ином мире и не виден для человечества. Земные церкви строят сами люди, когда божество завоёвывает определённый авторитет среди них.
У Деуса это и в самом деле храм. Он смахивает на синтоистский, но, если присмотреться, есть в нём и что-то чужеродное… Быть может, в этом вина густого тумана, что периодически скрывает те или иные части. Порой он поедает уже знакомые коридоры, и на их месте остаётся лишь зияющая дыра в самом полотне реальности этого мира. Иногда блеклая краснота, напротив, появляется там, где её не было – и Деус обнаруживает новое строение.
Только тории – храмовые ворота – да старая лестница, ведущая к ним из пустоты, всегда остаются прежними. И те врата, пожалуй, самое яркое пятно во всём этом серо-красном месте – свежая алая капля крови на асфальте с выкрашенным в кирпичный цвет бордюром.
Деус вздыхает. Обновляет страницу в Твиттере. Ничего. Уже месяц ни одного нового сообщения от единственного существа, с которым он делил своё добровольное одиночество. Телефон выскальзывает из рук и с треском падает на пол. По стеклу бежит паутина трещин. Деус проводит по экрану пальцами, и по нему скользит рябь, как круги на воде. Поднимает бог уже совершенно целый телефон.
