ногами его метелить, старался всё по лицу попасть.
– А ну, сука, не закрывайся! – и злобно так, я от него не ожидал.
Люди в очереди затихли, отодвинулись. Я отдышался, поднялся:
– Стой, – говорю Михаилу, – хорош, убьёшь же!
Уехали мы оттуда. Уже в дороге я понял, что деньги так и не снял.
– Банк увидишь, останови. Только не Сбер.
***
Ехал в Питер – ответный визит к Хозяину северной столицы. Неплохой мужик, только самодур и алкоголик. Тоже небесный. Взял Патриот, потому что дороги у нас, как известно, после зимы тают вместе со снегом. Это, кстати, она из удивительнейших загадок родины – почему у нас такие ужасные дороги каждую весну, как будто после бомбёжки? Говорят, что климат у нас суровый. Не знаю, бывал я в странах, где климат не уступает нашему по суровости, так там почему-то с дорогами всё в порядке. Полагаю, здесь есть некий мистический смысл, не так всё это просто. Что-то символизирует этот факт, сообщает нечто о нашем, как бы сказал Николай Данилевский, культурно-историческом типе.
Смотрю, впереди дорогу слева направо перебегает старуха, прямо по скоростной трассе, никого перехода нет.
– Миша, – кричу, – смотри на дорогу!
Он взял левее, чтобы объехать её. А она засуетилась чего-то и вместо того, чтобы бежать, куда бежала, рванула обратно, как раз туда, куда он повернул. Он по тормозам, да поздно – бах, удар не сильный вроде, но только она, маленькая старушка, на несколько метров отлетела. Я выскочил, вижу – перед капотом туфли её стоят.
Я к ней – не шевелится. Пульс пытаюсь нащупать, а его нет. Мертва. Подошёл Михаил, перевернул её носком ботинка чтобы значок было видно.
– Э, Иван Сергеевич, не беда! Она чёрная. Можем ехать.
Потом к машине вернулся.
– Вот сука, бампер помяла…
Михаила я уволил. Хотя потом обнаружили в крови старушки алкоголь, причём в таком количестве, что и молодой не то чтобы бежать через дорогу, а ползти бы не смог. Крепкие у нас женщины однако, и коня на скаку, и всё такое.
***
Сидели в баре с моим приятелем-нацистом. Пили крафтовое пиво с лещом и чёрным хлебом. Очень, кстати, рекомендую свежего жирного леща к пиву, его ребра просто бесподобны. Чёрный хлеб лучше, как это ни странно, с изюмом.
Краем уха слушали новости. Рядом всё вертится управляющий в жакете и белоснежной рубашке – он фиолетовый. Хочет получше услужить высоким гостям. Я с ним вполне дружелюбен, в вот мой приятель нет.
– Что ты с ним строгий такой? – с улыбкой спрашиваю я.
Он направил на меня свои заячьи глаза, усмехнулся с удивлением, и ответил:
– Так он же жид. Ты не видишь что ли?
– Ну, возможно, хотя я вот не спец чтобы с первого взгляда. И что с того?
– Как что? Еврейская мафия… Слышал о такой?
Я покачал головой.
– Ну как же. Они же везде пролезли. Ты заметил,
