девка тряпки на полу,Раскидала карты-крести по углам,
Потеряла девка радость по весне,
Позабыла серьги-бусы по гостям…
Подруги подхватили:
По глазам колючей пылью белый свет,
По ушам фальшивой трелью белый стих,
По полям дырявой шалью белый снег,
По утрам усталой молью белый сон.
Ефросинья снова повела соло:
Развернулась бабской правдою стена,
Разревелась-раскачалась тишина.
По чужим простым словам, как по рукам,
По подставленным ногам – по головам.
Хор продолжил:
А в потресканном стакане старый чай,
Не хватило для разлету старых дел.
Фотографии – там звездочки и сны.
Как же сделать, чтоб всем было хорошо-о-о…
Ефросинья уже выводила следующий куплет:
Все что было – все, что помнила сама,
Смел котейка с подоконника хвостом.
Приносили женихи коньячок,
Объясняли женихи – что почем.
Закончили песню девушки отчаянно:
Кто под форточкой сидит – отгоняй.
Ночью холод разогнался с Оби,
Вспоминай почаще солнышко свое.
То не ветер ветку клонит, не дубравушка шумит…
– Откуда они такое знают? – спросил я у Лапина.
– А чего? Народная наша. Почему спрашиваешь?
– Это в конце Великого века написала Яна Дягилева. «Нюркина песня» называется. Я в темной зоне И-нета нашел, когда… Ну, неважно. В общем, была девушка такая. Пела – как дышала. Потом она… погибла, короче.
– Дела-а… – протянул Прохор. – У нас лет десять назад с Новосиба три десятка семей переселились. Они эту песню с собой и принесли. Вона как бывает – песня человека на две с лишком сотни лет пережила, а?
И тут же, спохватившись, кинулся, распахнул окошко и заорал в ночь:
– Глафира! Как до Потеряйки дойдете, скажи Терентию, пусть арбалет возьмет да Фроську проводит! Слышишь, нет?
Из темноты долетели два веселых голоса, прозвучавших практически одновременно:
– Хорошо, дядька Прохор! – это, видимо, Глафира.
– Ой, да не надо. Сама дойду! – это уже Ефросинья.
Лапин, отдуваясь, уселся на лавку.
– Она без матери. Отец день-деньской на руднике. Дальше всех живет, на отшибе. Там через лес тропа. Ну, и грызло шалит в последнее время. А девка хорошая, жалко, если чего случится.
И помолчав, добавил:
– Была б плохая – все одно жалко…
– Что за грызло-то такое? – спросил я.
– А-а, – махнул тяжелой рукой сибиряк. – Зверь местный, лесной, видом вроде кабана, только хищный. По повадкам на росомаху похож. На одинокого человека напасть может запросто. Надо облаву сделать, повыбить их. Пока вот так вот обходимся.
Тем
