дыма усами, но без толку.
– Помоги сумки дотащить.
– Куда?
– В квартиру.
У этого бомжа ещё есть квартира? Возможно он не бомж, а просто алкаш, хотя он был трезв и перегаром от него совсем не разило. Сумки – обычные челночные «торбы» с которыми ещё мой батя в 90е торговал на базаре контрабандными сигаретами с Молдавии. Что у него там? Пустые бутылки? Хлам какой-то? Честно, если б не эта мерзкая погода – я б послал его подальше и пошёл бы домой, но вдруг, когда я вернусь на улицу, дождь уже прекратится?
– Давай свои сумки, куда тебе их нести?
– Идём за мной, сейчас я ключи достану.
Старик подошёл к высокой деревянной двери, открыв её старым ключом, и мы вошли в подъезд. Гранитные ступеньки, винтовые лестницы, огромная люстра, свисающая с высокого потолка – обычная архитектура парадных в домах XVIII века постройки. Квартиры здесь в центре стоят немало. Неужели этот дед является владельцем одной из таких? Да если б он её продал – смог бы запросто потратить деньги на домик в селе или даже в пригороде, да ещё и на машину осталось бы. Он вышел бы на новый уровень бомжевания, тем более, ему не всё равно где жить? В центре или в пригороде.
«Заходи» – дед распахнул дверь в квартиру и указал рукой на коридор. Как только он включил свет – я обалдел. Во мне одновременно смешались страх и восхищение. Отделка в готическом стиле с мраморными статуями, канделябрами, пусть и с электрическими свечами. В квартире играла классическая музыка, на стенах висели писанные маслом портреты в позолоченных рамках. Кто здесь живёт? Граф Дракула? Старик за спиной облегчённо вздохнул и принялся снимать с себя свой драный пуховик.
– Раздевайся, если не спешишь.
– Да я…
– Чай будешь?
Спокойный дедуля, похоже, не собирался меня убивать – это уже хорошо. Он снял грязные кирзовые сапоги и обул тёплые домашние тапочки.
– А откуда вы меня знаете? – вдруг сообразил наконец задать вопрос.
– Заходи, сейчас всё расскажу. И достань, пожалуйста, из сумки виски.
– Из какой?
– Из той, где ручка порвана и завязана на узел.
Стоило мне расстегнуть заедающую змейку, как сердце моё дрогнуло. Полная сумка бумажек, похожих на деньги. Но это не наши банкноты. На купюрах изображены какие-то африканцы. Один в костюме и очках, другой в каком-то забавном тюрбане. Поверх хаотично, будто впопыхах собранных банкнот лежала бутылка с каким-то алкогольным напитком.
– Что это?
– Нигерийские найры.
– Откуда? И зачем они тебе?
– Камин топить, а то холодно сегодня.
Я никак не мог понять, правду ли говорит хозяин или нет. Откуда у него столько купюр и где он их взял? Достав бутылку, поскорее направляюсь на кухню. Точнее даже не кухня, а целая
