если для тебя уже сейчас всё ясно,
И нет нужды ещё что-то искать,
То ты, пожалуйста, мне дай это понять.
Мы распрощаемся с тобою навсегда.
Не стану я тебя удерживать напрасно.
Но разве сердце не стучит: «Беда, беда»?!
Одиночество
Тягостно жить одинокой душе.
Дом, как чужой, неприютный, холодный.
И за порогом не лучше уже:
Мокрая осень и ветер свободный.
Он по задворкам шныряет как пёс,
Хлопает ставнями, воет сердито,
Шляпу сорвал с головы и унёс.
Сеется дождь сквозь небесное сито.
Был человек и куда-то ушел.
Холод ненужности хуже мороза.
Даже никто головой не повёл.
Лучше бы слёзы, мольбы и угрозы.
Неутихающая боль
Душа болит и стонет, не хочет умирать,
И за сердце хватает, свилась в комок от боли.
За что же мне несчастному приходится страдать?
Но боль унять нет сил моих, терпеть нет силы воли.
Жизнь без тепла и ласки. Какая ж это мука!
Уносят ноги в чащу. Лес, душу ублажи.
В лесу не одиноко, легко нести разлуку.
Ты листья, как бальзам святой, на душу возложи.
Она ещё чуть стонет и всхлипывает тихо.
Скорей бы улетела туда, на божий свет.
Оттуда всё виднее и нет такого лиха.
Такой щемящей боли наверно тоже нет.
О, Господи, помилуй! Не знаю, как жить буду.
На это – Божья воля. Нельзя ведь разделить,
Чтоб тихая душа смотрела бы оттуда,
С небес, а тело бренное здесь продолжало жить.
Что болью я измучен, пока никто не знает.
Я внешне всё такой же, хожу среди людей.
Что выжигает боль в душе, то в небо улетает,
Сама ж она не гаснет, становится сильней.
С такою сильной болью не будет век мой долог.
Судьба мне начертала вот так страдать и выть.
Надежды уже нет моей, за жаром будет холод.
И могут только двое здесь что-то изменить.
Дождливая пора
– Всё будет хорошо, – нашёптывает дождь.
Хотелось бы и мне, как прежде, в это верить,
Бродить, блаженствуя, под солнцем без галош
И расстоянье до тебя шагами мерить.
Но долго тянется дождливая пора,
И проблеск солнца душу не согреет,
И расстоянье до тебя не три двора,
А столько, сколько дождь дождинок сеет.
Зонтом укроюсь, мерзкий дождь кляня.
Но как от бесприютности укрыться?
Взываю к небесам: «Прости меня!»
А дождь уже не шепчет, а струится.
Свинцовые низко
