неловко как-то вышло, бабушку продал…
– Витя, а как ты теперь собираешься мне в глаза смотреть?
Витя очень смутился. Все замолчали. Мне было очень обидно. Вдруг Витя поднял указательный палец вверх.
– О! Я знаю, как исправить! Я сделал нехорошо, я продал Косте бабушку! Я виноват! ― сказал он и бросился к сундучку.― Я все исправлю! Я продам тебе дедушку!
И торжественно вручил мне замечательный акварельный портрет дедушки Никиты. Портрет был хорош, но обида еще осталась.
– Нечестно, Витя, дедушка-то не родной.
– Вот чудак, кто ж тебе родного-то продаст?
Однажды нашего товарища Олега Пасуманского в начале 90-х годов жестоко избили омоновцы. Ни за что, просто так. Олег лежал в больнице у доктора Ваймана. Мы с Витей решили Олега навестить и утешить. Я заехал за Витей на Ирбитскую. Он только что закончил автопортрет, мастерски исполненный. Витя в тельняшке, похож на Ленина, на фоне Горсовета.
– Витя, продай картинку,― взмолился я.
– Забирай,― сказал Витя.
Я дал ему пятьсот рублей, забрал картинку и мы поехали навещать Олега. Уже в больнице Витя забеспокоился:
– Что ж мы, как индейцы какие, с пустыми-то руками. Так и опозориться недолго.
Зашли в палату. Олег, весь перебинтованный, увидел автопортрет и просветлел.
– Вот, Олег, это тебе от нас,― произнес я.
– Что значит от нас,― возмутился Витя,― ты-то тут при чем?
Почти все свои работы Витя мне дарил. Он также подарил мне две работы Валеры Гаврилова 70-х годов, несколько замечательных работ Лысякова, лучшую работу Вити Трифонова «Обком строится», несколько картинок Брусиловского, старые работы Валеры Дьяченко, одну картинку Языкова, Лаврова, Зинова, Гаева, да и не вспомнить всего.
Когда был написан этот рассказ, я приехал к Вите.
– Витя, прочитай, чтоб потом у нас с тобой разногласий не было.
– Ага, а при задержании ― съешь.
Начал читать. Дошел до слов «отсидел шестнадцать лет». Возмутился.
– Скинь хоть немножко!
– Не могу, Витя, меньше ― не прозвучит.
– Ладно, что теперь,― сказал Витя, взял фломастер и размашисто написал прямо по тексту рукописи: «И правда! И красиво!»
Сквозь огонь, воду и… колхоз
В 87-ом году я, учась в университете, поехал в колхоз. Университет работал в Красноуфимском районе на картошке. Девчонки, как обычно, в борозде, парни ― на погрузке. Работали в полную силу, торопились хотя бы уже потому, что убирать картофан из-под снега ― занятие уж совсем противное. Отряды были сводные: историки с биологами, журналисты с философами, математиками отдельно. А я был бригадиром грузчиков на станции Зюрзя. Парни с разных факультетов, все после армии, здоровые и жизнерадостные ― двадцать рыл. Я старше всех, и мне надо было все время смотреть, чтоб они не вырвались на волю. Зазевался ― все, туши свет. Они искренне считали, что овца, отбившаяся от стада, считается дикой, что местным надо сразу
