самоцветам,Все их стараются учить.
В России сложно быть поэтом,
Но ещё хуже им не быть.
4
Так что ж нас в жизни умиляет?
Что не даёт нам всем упасть?
России силу прибавляет,
И не даёт её сломать?
Одно нас в жизни согревает:
Надежда, Вера и Любовь!
Но солнце гаснет. Умирает.
И леденеет в жилах кровь.
Оденут в саван нас ажурный,
Снесут на памятный погост,
И даже своей песней чудной
Нас не разбудит чёрный дрозд.
И там, в забытом перелеске,
Под шум дубрав, где бродят сны,
Сверкнут на чёрном обелиске
Улыбкой белые цветы.
Но жив ещё тот странный путник,
Кто тенью бродит по земле.
Он, как заблудший в небе спутник,
Плывёт неслышно в темноте.
5
Он много знает, много видел,
И истину познал в вине.
Но только там любви не видел:
Его любовь – не на Земле.
Горя вполне земным желаньем,
Мечтал он встретить силуэт,
Чтоб написать с него печальный,
Но сердцем избранный сонет.
Глаголом славным умножая
Своей любви большой секрет,
Он между тем не забывает
Заложенный в стихи сюжет.
И потому звучат поныне
Его прощальные стихи…
Он жить хотел в свободном мире,
Но жил всего лишь от сохи.
Однако всё же мир прекрасен!
Есть для творенья персонаж.
Созрел сонет – и стал всем ясен
Его любовный антураж.
6
От ярких красок устраняясь,
Две кисти в руки он берёт
И в стиле лёгком упражняясь,
Направил силы в свой поток.
Он в красный цвет раскрасил ёлку,
В зелёное – одел зарю,
Но только в чёрных складках шёлка
Твою познал он красоту.
И карусель помчалась лихо
До первых капелек росы.
И соскользнули на пол тихо
Ажурно-белые трусы.
Он увлажнил постель желаньем,
Всей тайной долгожданных грёз
И не покажется случайным
Ночной букет из белых роз.
А утром – снова продолженье —
Игра любовников сочна…
Рассвет покажет умиленье:
Сладка ль слеза в её очах?
Возрадуйся своим желаньям,
Переполняй любовный дух.
И разноцветной станет тайна,
Что ты возьмёшь с небесных рук.
* * *
Любите белое на чёрном.
В контрасте цвета скрыт коллор.
Дарован он был нашим Богом —
Тот самый модный приговор.
Написан был в свободном стиле
Сей не классический сонет,
В безумном чёрно-белом мире
Мечтал о радуге поэт.
И его слово отзовётся
Памяти Пушкина (политический памфлет)
