Стрекоза на палубе. Сергей Фомичев

      Сядь, скажи мне что-то на прощанье,

      Дай мне руку – высмотреть изгибы,

      По Твоей руке читать могли бы

      Греческие завещанья.

      Ты сегодня выглядишь иначе,

      Смуглость кожи, нос чуть-чуть горбинкой,

      Дай мне поцелуями на сдачу,

      Я их прочитаю без запинки.

      В Твоих венах кровь богов Олимпа

      И загадочность восточной речи,

      Где начала женские, там нимфы

      Обвивают волосами плечи.

      Силуэт Твой тонок и прозрачен

      В очертаньях солнечного круга,

      И мне кажется, что я захвачен

      В Твои сети, и в том нет испуга.

      Не смотри так жадно на дорогу.

      Я уйду один без проволочек.

      Мы в России так же славим Бога,

      Приезжай хотя бы на денёчек.

      У солнца много сил,

      Чтоб жечь напропалую.

      Лишь к вечеру идти

      На огненный закат.

      Дорожкой пламенеть, и

      Воздух в поцелуях

      От лёгкого вина

      Насыщен и богат.

      Какие песни петь о

      Греческих началах?

      Всё потонуло там

      Столетия назад.

      Теперь другая жизнь,

      И всё на тех причалах

      Другие племена

      Рожают и галдят.

      Дорога вьётся вдаль,

      Вдоль бухт по серпантину,

      Вдоль черепичных крыш,

      Что смотрят вверх и вниз.

      В долинах вьётся сон,

      Плантации маслины

      В серебряных руках

      Зажали кипарис.

      Твой самолёт ушёл,

      Став точкой на экране.

      Оставив в сердце грусть

      И черноту волос.

      Я ж всё Тебя ищу

      Среди чужих компаний,

      И снова, как тогда,

      Дождь не жалеет слёз.

      Метутся народы, гудят во все трубы,

      Шуршит при дороге ковыль.

      Умчаться за грани материи грубой,

      Что ветром гонимая пыль.

      Приютилась в придорожной пыли

      Утром, как измена или скверна,

      Словно про неё уже забыли,

      Маленькая, тихая таверна.

      И хозяин – грек, провидя много,

      Устремляет взгляд на вновь входящих,

      Позади тяжёлая дорога,

      Водка хрена всё равно не слаще.

      В деревянных стульях лак азалий,

      Запах тихого уюта и веселья.

      Хорошо, что мы сюда упали

      По глоточку гнать своё похмелье.

      Под обрывом камни, берег моря,

      Мается худая собачонка,

      Хорошо здесь жить, не зная горя,

      На краю земли, что на обломках.

      На столе оливковое масло,

      На мангале запах и шипенье,

      Хоть

Скачать книгу