Значит путь. Ты – мой дом? Значит дом.Мне с тобою легко даже в гору пешком.
Золотой, согревающий, ласковый свет,
Оставайся со мной ещё тысячу лет!
Каждый день, каждый год, за рассветом рассвет,
за закатом закат – ещё тысячу лет…
Не жалей! Как безудержный радостный дождь
По полям раскалённым – на жёлтую рожь!
Пусть от грома – восторга щемящего дрожь,
Когда новую молнию с ужасом ждёшь.
Да… «Великий Квадрат не имеет углов»…
И бессмысленно слово такое, «любовь»…
Словно я из камней собираю цветок…
Словно углем рисую бурлящий поток…
Лишь тебе… Лишь тебе объяснить я смогу,
Как смешно танцевать босиком на снегу,
Когда радости тесно, и искры летят,
А на сердце – десятки пушистых котят!
Правдивые истории
Ключи от счастья
Кузнецы проезжие
На базарной площади,
Честные, прилежные,
Пашут словно лошади.
Раз! Раз!
Мастер-класс!
Кому надо – на заказ!
Звон звенит,
Гром гремит,
А на ключики – лимит:
Говорят, что меди мало…
Говорят, не хватит всем!
Говорят, цена упала…
Говорят, уедут в семь…
Кому надо ключики,
Налетайте, граждане!
Формы наилучшие
Подбираем каждому!
Один куёт,
Второй зовёт,
Третий чеки выбивает
тем, кто деньги достаёт.
Кузнецы проезжие
На базарной площади,
Честные, прилежные,
Пашут словно лошади.
Работа с утра!
Звон! Звон до нутра!
Наш мастер-кузнец —
Какой молодец:
Уж такие вензеля он навыковывает вам,
что вовек не отобьётесь от преследующих дам!
А для дам такие нежные узоры наведёт,
Что теперь любая дама чьё-то сердце украдёт!
Документ официальный
Мы имеем про запас,
Но творим-то специально,
Исключительно для вас!
Цены не хотите ли
От производителя?
Налетайте! Налетайте!
Доставайте кошельки!
Не жалейте, не считайте!
Разве цены велики?..
А на утро – тишина и покой.
Но у каждого в кармане – ключи.
Кто-то гладит их дрожащей рукой.
Кто-то хвастается, кто-то молчит.
Кто-то даже, ожидая чудес,
Обнаружит на пороге кота,
Что три месяца уже как исчез!
Вот какая может быть красота!
А кому-то улыбнулась весна…
У кого-то получились стихи…
Или щуку зацепила блесна…
Или просто подарили духи…
Кто-то скажет, что ключи не при чём,
Что, мол, каждый, в этом смысле – кузнец.
Но от радости в груди горячо,
И трепещет
