Цикл. Стихи без срока годности. Владислав Валериевич Ветер

      Когда нибудь мы все проснёмся,

      И окажется, что всё иначе,

      Не будет солнца.. Ужаснёмся,

      Мир утопает в скорбном плаче.

      Нет отношений и любви,

      Природы нет и этих строк,

      Нет понимания с людьми,

      Что осознавши – прыгают за борт.

      Пока есть отражение и тень,

      Я пишу и пью до дна,

      Давно смешались ночь и день,

      Мы просто наблюдаем. Стоя у окна..

      Я Кашляю всем этим миром,

      И харкаю кровью умерших людей.

      Гниющую, паршивую сатиру,

      Мне подарил тот самый змей.

      Он просто вышел в пустоту,

      Людское бросив в невесомость,

      В жертву душу превознёс добру,

      Теперь сияет только скромность.

      Желание вернуться в мир живых —

      Пропало со сдавленным криком,

      Материальное оставил для них —

      Кто наслаждается мигом.

      А у них тут секта,

      Девять личностей в одной.

      Одна все думает о бездарности текста,

      Вторую скоро победит запой.

      Им вполне нормально вместе,

      Утром хлопают в ладоши,

      Друг с другом делят вести,

      Чердак забитый и заброшен.

      Все так, как было раньше,

      Ещё одна тысяча лет пролетела,

      Он снова маленький мальчик,

      Мечтающий, чтобы за окном потеплело.

      Четвёртый, кстати, любит несказанно,

      Пока седьмой пытается забыть.

      Девятый в стороне остался бездыханно,

      Восьмому удалось его убить.

      Золотая клетка образов и знаний,

      А ты её боишься открывать.

      Тут нет начальников и званий,

      То, что в голове – не потерять.

      Я допишу последнюю строку,

      Кровью, лёжа на асфальте,

      И отправлюсь в пустоту,

      Что люди называют Раем.

      И вот пустой вагон метро,

      Везёт меня под пропитанную скорбью землю.

      За проезд оплачено давно —

      Отражением и мутной тенью.

      Я не гнилой,

      У червей вызываю отвращение.

      Больной..

      Больной мой мозг и рассуждения.

      Я допишу последнюю строку,

      Умудряясь и её продать,

      Ведь ясно даже дураку,

      То, что мне не удалось понять.

      Не думаю об этом вовсе,

      Диктует строки Сатана,

      Мне плевать, что будет после,