Постойте!.. Кто-то там прыгает по небу!Неужели наш гиппопотам?! Как это нелепо!
Как же умудрился он взойти по небесной круче?..
Ну а снизу кажется, летит полненькая туча?..
МУЗЫКА НЕДУГИ ЛЕЧИТ!
Мне об этом думать поздно.
Лучше так, без лишних дум,
Взять и сбацать в день морозный
Праздник лета – весь в цвету!
Приобнять одной рукою,
Растянуть другой рукой,
И, соседей беспокоя,
Вдарить песней громовой!
Чтобы сердце встрепенулось,
Чтобы стены затряслись!
Чтобы зад взлетел со стула,
Ноги в пляску сорвались!
Растянуть на всю катушку!
Всё вокруг разволновать!
Ах, гармонь моя – старушка,
Мне б меха не разорвать!
– Да, давно ты, дедушка Егор, свою гармошку не расчехлял, – говорит коза Машка, – а жаль! Музыка, она все мирские недуги лечит! Об этом ещё сам Плутарх говорил!
– А кто это? – спрашиваю я. – Композитор какой-нибудь немецкий, что ли?
– Да нет, что ты, дедушка! – блеет коза. – Это философ один древнегреческий. Он две тысячи лет назад жил. Ох, и умный мужик был!
– А-а-а! – киваю я. – Откуда же ты тогда знаешь, что он гармонь любил и так говорил?
– Ну, я не то чтобы знаю, – пожала рогами Машка. – Но предполагаю!
– Хотя, конечно, – улыбаюсь я. – Если он умный был, запросто мог так сказать. Ведь умный человек понимает, что настоящая музыка, несущая в мир свет чудесных звуков, способна весь мир в живописные цвета раскрасить! А та хрень болотная, которую сейчас молодёжь музыкой называет… как уж её там кличут?..
– Реп, что ли, дедушка?
– Ну да, эта самая хрень! От неё только уши вянут! И всё вокруг загнивает на корню!
– Да уж, от современной музыки в лес бежать хочется! – вздыхает коза. – Звуки гармошки намного задушевней! И, вообще, песня – это песня, а ни какая-то там трескотня!
Достану гармошку, растяну меха, запиликаю. Заблеет Машка голоском тоненьким. Ах, красота то какая! Это вам ни реп! Это настоящая музыка!
ЧУДЕСНЫЙ СНЕГОВИК
Я открываю вновь свой старый черновик.
Пишу строкой крылатой.
И вот уже сидит на лавке снеговик,
И смотрит вдаль куда-то.
Он будто бы возник из чистого листа,
Как солнце из тумана.
И что-то в этом есть – высокая мечта,
Иль бред самообмана.
Казалось бы, слова не более чем пыль
На фоне белоснежном.
Но вот уже мечта реальнее чем быль
В безвременье кромешном.
Придёт опять весна, растают все снега,
Но я то точно знаю,
Начну листать тетрадь – найду снеговика.
Вовек он не растает!
Он смотрит в этот мир, как чистое дитя,
С улыбкою беспечной.
Он вылеплен из рифм, назло семи смертям,
На радость
