Иван-Да-Лилия. Бредущая по граблям. Ольга Абайкина

      ***

      Душный август на хмарь звездопада

      Сеновалов душистый постельник

      Расстилает, как будто в награду

      Осуждённым к забвенью в сочельник.

      А пушкарь громогласных пророчеств,

      Отстрелявшись скандально-пушисто,

      В грязь кидает короны высочеств —

      Фарс-минорный протест реваншиста.

      Сушит ночь на рогатке небесной

      Откровенья хмельных сенокосов,

      В сны вплетая меж тягот телесных

      Запредельность духовных запросов;

      Предрассветно-холодной лягушкой

      Проникая вульгарным и вялым

      Клином страсти бывалой в подушку,

      Затихающей под одеялом.

      Забивая последнюю стрелку

      В многотомник болотных сказаний,

      Я ломаю твой лук об коленку,

      Августейших не чтя показаний.

      ***

      Бессонницу, как пёрышко в чернильницу,

      Макаю в дурноту предгрозовую

      И жду, когда рассветным бредом выльется

      Призыв к тому, которого ревную.

      Угар столицы с грешным вожделением

      Мешаю я в асфальтовой пиале

      И, как настой, обещанным спасением,

      Лакаю ложь, которую желали.

      А молний суррогат на утра здравницы

      Стекает, словно кляксы на бумагу.

      В постели не тому с тоской зевается,

      Которого хочу, но всё ж прилягу.

      Хлебну первач побудки, словно пьяница,

      Добавив хмеля бренного трофея

      (Всё, что сетями громовыми манится)

      В коктейль забот, ускоренно трезвея.

      ***

      Как свечка, тает дня истома,

      И темень глубже, холодней;

      И рвётся мысль из плена дома

      В просторы жаркие степей:

      Где суховей косноязычный

      Про краткость жизни причитал,

      Где попирая все приличья,

      Ему перечил первотал;

      Где я не верила тюльпанам,

      Укрыв тоску под грудой дел;

      Где слогом зля высокопарным,

      Ты над признанием корпел;

      Где теми ж тропами влекомы

      Пустыни демоны снуют;

      Где только вольный ветер дома

      Из миражей творит уют.

      ***

      Как под буйною куманикой

      Завалился в саду плетень,

      Так согнулась к мечте безликой

      Стародавней печали тень.

      С виду вроде бы та ж малина,

      Только спелостью в синеву.

      Сколько лет о тебе молила,

      А теперь и не позову.

      Той преступной любви улики

      Затерялись,

Скачать книгу