кой системе Ridero
Издержки профессии
есть издержки профессии
такие как агрессия
такие как
языки пламени
вырывающиеся из самого рта
как красного знамени
красота
как изогнутый серп
и бьющий больно по наковальне молот
как тебе подают десерт
когда ты не испытываешь голод
как чужие отпечатки
на двери туалета
и бутылки початой
плохая примета
так издержки профессии-
агрессией весело
просканировать мир
на наличие чёрных дыр
агрессия – не депрессия
а её нарядный мундир
Бутылка из тёмного стекла
катализатор движущихся дней
твои напевы и улыбки
я принял всех уже гостей
я угостил изрядной долей той наливки
что с этикеткою простой стояла
что называлась «грусть»
но там ещё её ни мало
но за неё я что-то больше не берусь
мне милой стала та бутылка
из тёмного стекла
рука и глотка к ней привыкла
как только в свет сей извлекла
на этикетке слово лишь простое
там РАДОСТЬ крупным шрифтом
я понимаю что такое
не стоит путать с социальным лифтом
но радость сердцу ближе
чем череда бумажных благ
я был уже в Париже
но там бутылки выглядят не так
В память
не выходи из тёмной комнаты
не совершай ошибки
никем не станешь понятым
лишь озаришься светом липким
лишь заблестят твои глаза
наполненные влагой
не выходи, ведь выходить нельзя
с исписанной рельефами бумагой
не выходи и не блистай
сиди во тьме, читай до дыр
и никого не допускай
в свой тёмный лиромир
не выходи из тёмной комнаты
не озаряй свои чресла упрямым светом
и лишь покойники
способны нам поведать всё об этом
сиди в тиши, в глуши
кромешной тьмою напоён
не открывай своей души
храни затворенным её дверной проём
поэзия и лад
чего сознанье бьётся
и ищет пятый угол
когда в дугу не гнётся
улыбка чудищ, пугол
я вышел из сирот
я вышел ярко и надменно
но вам доставило хлопот
всё это несомненно
курите мир как смерч
затягивая в лёгкие
игра не стоит свеч
они прогорклые
и масло не донесть
оно разлилось в коридоре
была б благая это весть
никто б не спорил
чудес витают льдинки
растапливаясь светом
и выпадают в мир слезинки
волшебного момента
но мир суров, натужен
не принимает их
ему поэт не нужен
что не несёт сокровищ дорогих
ментальные же закрома
богатством нынче не зовутся
но отсыревшие дрова
однажды вспыхнут и займутся
всем пламенем их, светом и теплом
глубины чуждых душ
и мир всего одним востребованным вдруг окном
возьмёт и превратится в ладный куш
его богатства станут несомненны
дороже и не будет ничего
чем те душевные домены
что приютили честного его
я зарастаю…
я зарастаю
травой
и прочьей шерстью
скукоживаюсь
