за стол седой поэт,
Чернилами, как акварелью,
Погружаясь в свой сюжет…
Вспышка света, черты лиц,
Давно умерших иль живых,
Потихоньку прояснялись
Над ним силуэты склонившихся Родных…
Нет, он не умер!
Нет, ещё пока
Сердечный приступ лишь случился
По мере расширения зрачка…
Я болен
Я болен, друг мой.
Я ужасно болен,
Вольная воля клокочет во мне.
Она сродни душистому полю,
Ещё не расцветшему,
Но поддожённого по ранней весне.
Я болен, друг мой.
Я ужасно болен,
Глубокое море сокрыто во мне,
Оно утопило священное горе,
Во мраке холодном,
На каменном дне.
Я болен, друг мой.
Я ужасно болен.
В жестоком позоре мир видится мне,
Каждый день, каждый час разговора,
Не поддержанный правдой,
Вылетает в слюне.
Я болен, друг мой.
Я ужасно болен,
Простая мечта бьётся во мне,
Её на все лады постоянно мусолю,
В любви безответной,
Сам с собою в войне.
Ночь и грусть
Последние капли заката
Стекают в бездну ночи,
Словно рубины в три карата,
Во мгле добываемой горы.
Огонь небес покинет келью,
Окутает пространство мрак,
И со свечою в руках бледных
Земля прикинет чёрный фрак.
И вновь она, скребётся в душу,
Стучится жалобно с тоской:
«Впусти, хозяин, дай покушать
Кусочек сердца, что святой».
И я впущу, с ней мы знакомы,
Она пахнет грустью и вином.
Это часть общего симптома,
Что лишь двоим нам с ней ведом.
Её прошу я нести краски,
Созданные в низостях идей,
Где у людей слетают маски,
Да все те, что пострастней.
Все пороки – на холсты!
И оживить гнилое рабство,
Пририсовать ко всем костры,
Как учила совесть папства…
Я рисую – она ест
Кусочек сердца золотого,
Что просила за стеной
Ещё вечера немого.
Опять ночь изъела душу,
На неё не злюсь, прощаюсь с дорогой,
Когда последние глотки из лужи
Луна оставит за щекой.
Что такое отчаяние?
Отчаяние – это боль и страдание,
Отчаяние –
