в руки.
Но детский задор не увянет!
Не важно, что будут судачить:
Улов мой котёнку «потянет».
Я завтра приду порыбачить!
Милый сердцу дом!
Весна ещё с утра стучится холодком,
Но тянет на простор от суеты подальше:
За город, на причал, где милый сердцу дом;
И на душе легко, и всё вокруг без фальши.
Там каждый куст в саду хранит моё тепло,
Знакомый скрип дверей, деревьев тихий шорох;
Где музыку небес по ветру понесло;
Свобода для души и дел полезных ворох.
Как хочется достичь глубин живых красот
И пить росу в рассвет, и ветром надышаться;
Валяться на траве, взирая до высот,
И чувствовать любовь,
И счастьем наслаждаться!
С Добрым Утром, любимый мой город!
С Добрым Утром, любимый мой город!
С Добрым Утром, родная страна!
Этот ранний седеющий морок
И хрустальная даль из окна…
Непомерность земных колебаний
Не меняет житейский порыв:
От рассвета морозных страданий
И от снежных, не стаявших грив…
Лишь грохочет трамвайная ветка:
Стук колёс, и поёт колея,
А спросонья весна- малолетка,
Ещё прячется в сумерках дня.
Всё течёт, всё меняется всуе:
Этот город и эта страна—
Что затёрлось, в душе дорисуем!
За просчёты ответим сполна!
С Добрым Утром, любимый мой город!
За окном открывается вновь
То, что сердцем прочувствую скоро,
То, что я называю – любовь!
Я могу считать деревья
Я могу считать деревья,
Что мелькают за окном.
Иль, отбросив суеверья,
Забываться плавно сном.
Я могу ловить аккорды,
Проплывая вдоль аллей,
Что в наушниках выводит
Виртуальный соловей.
А могу уйти в туманы,
Где гуляют пастухи,
И слова, как те бараны
Жмутся в стадо… И стихи
Легкой вязью по бумаге
Заплетают кружева.
И летит душа бродяги —
Знать, она ещё жива!
Жечь словом мастера удел
Душа поэта и перо
Чернила вязью заплетают,
Но мысли фишкой на «зеро»
Лишь у фартовых выпадают.
Чтоб написать, и сразу – в цель!
Что в принципе – довольно редко.
И только Мастера удел—
Жечь словом прямо в сердце, метко!
Воспламенять внутри огонь,
И вдохновлённый на свершения
Летит вперёд
