обмана»
И было пиршество в стране, где шла чума,
И из садов дворца всё это исходило.
Ох, как людей влекла загадочная сила,
И те, кто шёл туда, гнить бросили дома.
И посетители шли чередой бессмертной,
И у одной из клумб в саду том замирали;
Бутоны пламя своим цветом источали,
И кто смотрел на них, тот становился жертвой.
И каждой жертве уготован был цветок,
И в том цветке таилась знаний капля яда,
Магнит цветка к себе манил металлы взгляда,
И тот, кто делал вдох, тот прежним стать не мог.
И «обновлённые» текли за новой дозой,
И, словно опухоль, та очередь росла.
А у границ враги, которым нет числа.
И кто пойдёт сражаться с этою занозой?
И нет страны, и нет народа, нет дворца,
И время память о садах цветущих стёрло.
Но отчего так эти мысли душат горло,
И что за запах мы вдыхаем без конца?
Напрасная Надежда
Такой вот компас внеземной
«Славная, добрая, милая»
Ты славная, добрая, милая,
Красивая, до боли честная,
Земная, но всё же небесная,
С творческой женской силою.
Ты милая, славная, добрая,
Открытая, звёздочка светлая
На небе дневном заметная,
И радость дарить способная.
Ты добрая, милая, славная,
Чуткая, трудолюбивая,
Любимая и счастливая,
А это – самое главное.
«Ну, как-то так»
Я снова полюбил не ту.
Ну, как не ту: она меня не любит.
Она-то та, но чувства в пустоту,
И это-то меня изводит, губит.
Мне так близка, но только я не тот.
Ну, как не тот: лицом не вышел, ростом.
Я тот, кто нужен ей, а только вот
Она пока не понимает просто.
Когда она поймёт, я буду мёртв.
Ну, в смысле мёртв: живой, но недоступен.
Захочет всё вернуть, но не вернет, —
Увы, но мир безжалостен, преступен.
Да я не обижаюсь на судьбу.
Ну, как не обижаюсь: не печалюсь.
Я просто её истово кляну,
И нецензурно, грубо выражаюсь.
Я снова полюбил не ту.
Ну, как не ту: ту, только не взаимно.
Вот привкус крови чувствую во рту,
И жду, когда любовь пройдёт, наивно.
«Они совсем любви твоей не знают»
О, проклинаю творчество за то,
Что описать оно тебя не в силах,
И жизнь твою, струящуюся в жилах,
Нельзя запечатлеть на полотно.
Фотографам, художникам дано
Всего-то, что довольствоваться мигом,
Который пойман кистью, объективом,
Но жизнь не удержать им всё равно.
Размазанное скоростью пятно…
Ну что оно о жизни вам расскажет?
Фантазию почти не будоражит, —
Вниманием
