просто любил с людьми диалоги,
Не опасаясь уткнуться в подводный риф.
И, если была совесть в советской эпохе —
Олицетворенье ее, конечно же, Роб.
А люди просто были не так уж плохи,
Но фильм окончен, спасибо, камера, стоп…
Беседа с поэтом Евтушенко Женей
Я хотел побеседовать с поэтом
Евтушенко Женей,
Но не смог до него, при этом,
Дойти трёх саженей.
Да, конечно же, он не Пушкин,
Да и я не Онегин.
На небесных теперь макушках
Лежат белые снеги…
Беседа с Иосифом Бродским
Я хотел побеседовать с поэтом Иосифом Бродским,
Но не смог, без стыда за себя, заглянуть в его душу.
И теперь вот с чувством таким, незабвенно скотским,
Остаётся лишь, шёпот уходящих шагов его, слушать…
Привет БГ
Африке Бамбаатаа и другим.
«Где та молодая шпана,
Что сотрёт нас с лица земли?»
Пел поэт в бирюзовых штанах
Вскормлённый у Спаса на Крови…
Она здесь, здесь, здесь.
Уже здесь, здесь, здесь…
Их не удержат ни совесть, ни страх.
Им не интересен Пабло.
Моют мозги толпе в городах
И классно считают бабло…
Они здесь, здесь, здесь.
Уже здесь, здесь, здесь…
Рок-н-ролл не жив и ни мёртв
Запутался рифмами в ладах.
Пропивает в компании оторв
Грусть о забытых годах,
Что уж нет, нет, нет.
Их уж нет, нет, нет…
Разноцветная лапша
«Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет…»
Булат Окуджава
Каждый пишет, как он дышит,
На траве или на крыше,
В небесах и на Земле,
Хорошо писать вполне.
Опишу я в двух словах
Нашу жизнь на облаках,
И ещё я опишу
Разноцветную лапшу,
Что на землю с неба вьётся,
Радугой она зовется.
Каждый пишет, как он дышит,
На траве или на крыше,
В небесах и на Земле,
Хорошо писать вполне.
И совсем писать не лень
Про галдёж и дребедень
Птичек в утреннем лесу,
Муравьишку на носу,
Про весенний хор ручьёв,
И про гнёздышко, ничьё.
Каждый пишет, как он дышит,
На траве или на крыше,
В небесах
