хахалю не жить, – сквозь зубы произносит она. – Он только что себе приговор подписал.
Хахалю? Откуда такие глупые домыслы?
– Ку-ку, мальчики!
В этот момент в голову Костяна летит обрубок кирпича. Он падает на сугроб и кричит матом. Держится за лоб. Между его пальцев просачивается кровь.
– Ты что творишь, придурок?!
– Не ругайся, пупсик, – беспечно просит Витя и берет кирпич побольше того. – У меня для тебя тоже есть подарок. Я вот только думаю, куда его подарить? В ногу? В голову?
Или куда поинтереснее?
Светка прикрывает рот рукой. А я все думаю – в ногу или голову?
– Пойдемте отсюда! Он псих! – скулит Костян, и все трое уносят ноги.
Я нахожусь в полном замешательстве. Смотрю на спины убегающих истязателей, а потом на Звягина. Он невозмутим. Стоит на краю крыши, словно захватил целое государство. Стоит. Стоит. Смотрит. Молчит. И если во взгляде бывает магия, то тут ее, очевидно, нет. Ничего. Только пустота. Он не из нашего мира, определенно.
Наши гляделки заканчиваются. Витя спрыгивает с гаража и уходит. Я поднимаю шапку и теперь смотрю в спину новичка.
И если это не помощь, тогда что?
– Стой!
Не знаю, что мной овладело, но я мчусь вслед за ним.
– Да стой же ты!
Звягин останавливается и смотрит с высока.
– Даже не смей думать, что теперь можешь разговаривать со мной, – пренебрежительно проговаривает он. – Мне противны такие, как ты. Ты только глянь на себя. Смотреть жалко. Тебе нравится все это? Зачем позволяешь? Если тебя бьют – отвечай.
Не можешь ответить – кричи. Делай хоть что-нибудь.
Его совет кажется мне неоднозначным. Больше походит на упрек или на грубость. Я не могу подобрать подходящего ответа, так как не умею общаться с такими, как он. Черт, да я боюсь его! Мне было проще валяться на снегу под натиском Светланы, чем сейчас. Мне страшно просто стоять рядом. Я провела кровавую борьбу с самой собой, прежде чем решилась догнать его.
По усталому взгляду понимаю, что он собирается уйти, отчего нахожу в себе наглость вцепиться в его куртку.
– Так помоги мне! – кричу я. – Ведь очевидно, что мне нужна помощь!
Звягин реагирует на мой жест с нескрываемой иронией.
– А знаешь, кто ты? – с едким смешком спрашивает он. – А, Варя?
Я будто впервые слышу свое имя. Он произнес его не так, как остальные; не вложил ни одной эмоции, словно проговорил незнакомые буквы.
– И кто же? – говорю почти шепотом.
– Все просто. Ты затравленный олененок, который попал в ледяной капкан. Ты старательно перебираешь копытцами по неподвластной поверхности, но подняться не можешь. Беспрерывно падаешь, в итоге сдаешься и наивно ждешь помощи. Замерзаешь, медленно погибаешь, но продолжаешь ждать невозможного. И самое удивительное, что этим мы похожи, – его ненормальная улыбка улетучивается. – Только я уже ничего не жду, да и капканы у нас разные.
