часам,Зюйд-вест придёт, и свежее ветрило
Задаст работы нашим парусам,
Нам напрягая мускулы и жилы.
Как сладко пахнет по утрам сирень.
Воспоминая об улыбке нежной,
Ты, заломив зюйдвестку набекрень,
Держи свой курс и не теряй надежды,
И завершая многотрудный день,
Устало вечером смежаешь вежды.
VII
Устало вечером смежаешь вежды,
Итог подводишь всем дневным трудам,
Невольно вспомнишь перси у Надежды
И ножки стройные у некоторых дам.
А та ложбинка полушарий между? —
Вздохнёшь: «за поцелуй я всё отдам!»
Не отвергай меня, Мадлен, как прежде,
Ты так нежна, страстна не по годам.
В мечтах воспоминания лелея
О том, как гладил деву по плечам,
Не обижаясь и не сожалея,
Свет гасишь, чтобы отдых дать свечам
И, отходя в объятия Морфея,
Волшебным грёзам предаёшься по ночам.
VIII
Волшебным грёзам предаёшься по ночам,
Когда всё тело ждёт отдохновенья,
Как будто снова было отдано бичам
Его терзавшим долго муками сомненья.
Но всё напрасно. О любви крича,
Ты черпаешь у Бога вдохновенье
Творца душа восславит, трепеща,
В итоге получив благословенье.
И утомлённый от избытка тех страстей,
Что, истощая нас, так безрассудны,
Как шалости жестокие детей.
Так день за днём проходят твои будни.
Подумай же без лишних ты затей,
Куда бредёшь во тьме усталый путник?
IX
Куда бредёшь во тьме усталый путник?
Без цели, без дороги, без друзей,
Под звуки старенькой, потрескавшейся лютни
Которую давно пора бы сдать в музей.
Ну, почему чем дальше, тем паскудней
Тебе шагать, бездельник, мот и ротозей?
Жить в городе сытней и многолюдней, —
Скиталец, ты мои сомнения рассей.
Что толку, провести всю жизнь в дороге,
Где ждут тебя болезнь и слепота?
Но ты идёшь упрямо, без подмоги,
Хотя тобою движет лишь мечта.
Зачем мечтать, когда истёрты ноги,
Во фляге нет воды, сума пуста?
X
Во фляге нет воды, сума пуста,
А мне всё веселей и беззаботней.
Свободен я, душа моя чиста, —
Вот почему так счастлив я сегодня.
Коль с песней хоть неделя прожита,
В ней жизнь течёт быстрей и полноводней,
Здесь каждая минуточка, и та —
Согласно провидению Господню.
Не часто достаётся мне вина,
Но коли есть оно, под звуки лютни,
Я фляжку осушу теперь до дна
И зачерпну со дна тарелки студня.
Пусть люди врут, что жизнь моя скудна, —
Нет праздников, все дни – сплошные будни.
XI
Нет
