будто её кто-то драл.
– Вы нашли мёртвую женщину?
– Ну да. Я вот только квартиру намыла. А тут из неё ещё столько требухи вывалилось. Приезжайте – уберите, а? – и снова икает.
– Вы что? Её домой принесли?
– Дааа… Уберите, эта выдра так воняет.
– Так женщина или выдра?
– Ну, выдра… в образе женщины.
– Животное, что ли?
– Ну да, животное… Непонятно, что ли?
– Значит, труп животного?
– Даааа, – заорала тётка. – Я же сказала. Уберите эту выдрятину отсюда!
Паша редко ругался матом. Но в такие моменты сотни ругательств тут же всплывали в голове, точно «Лукоморье» Пушкина, заученное в начальных классах.
– Ваши фамилия-имя-отчество? – выдавил он сквозь зубы.
– Зачем?
– Зарегистрировать ваше сообщение.
– Беляева Олесь Васильна.
– Валерьевна?
– Васильевна! – завизжала она в трубку.
– Дата рождения?
– Вы что? Знакомитесь, что ли? – кокетливо спросила тётка.
– Нет. Дата вашего рождения? – отрезал Паша.
– Ой, ну и ладно. Двадцать четвёртое августа… девяностого.
– Ваш адрес, пожалуйста?
– Вы слишком много спрашиваете. Это вообще я вас вызываю, а не вы меня!
– Ваш адрес?
Она замолчала, а потом оскорблённо промычала:
– Всё! Не звоните мне больше, – и отключилась.
Хуже пьяного мужика может быть только пьяная женщина. Как же они надоели! Да их вообще представительницами прекрасного пола язык не поворачивается назвать. Вернуться бы во вчерашний день… к Мире, а не сидеть тут и слушать бред сумасшедших.
Паша вскочил с места и подошёл к окну. Пейзаж за стеклом тоже не радовал: размякшая, хлюпающая жижа на дороге, хмурое, совсем не весеннее небо. Служебные машины исчертили плац, покрытый грязным снегом, серыми проплешинами появившегося асфальта. Чёрные силуэты голых деревьев уныло повесили обледеневшие ветки. И ни намёка на солнце. Неприятное время года: уже не зима, но ещё не весна.
Его мысли снова оборвал звонок.
– Алё? Здравствуйте. Тут это… горит ларёк, – пробормотал голос.
Паша машинально посмотрел на часы. 13.00. Средь бела дня.
– По какому адресу вы находитесь?
– Мирная, 38-Б. А ларёк у перекрёстка. Там выпечку продают.
Паша сразу вспомнил, что там стоит ларёк Гурама. Хозяин пекарни готовит такие вкусные лепёшки, что каждый раз, проходя мимо, Паша не мог устоять и покупал одну, а то и две.
– Я видела, его специально подожгли, – понизив голос, заговорщицки продолжала незнакомка. – Я в окно глядела. Там шпана какая-то крутилась.
– Ваши фамилия, имя, отчество.
– Виталина.
– Как?
– ВИ-ТА-ЛИ-НА.
– А
