взгляд, что наблюдает посетителей кафе, прохожих,
Чьи жизни в мир её на миг попали;
И падающая ей под ноги осень,
Трехцветьем облетающая с крон
Деревьев, что хотели б приостановить мгновенья
И замереть в туманной тишине, сливающейся с небом,
Укутавшись в неё, как в шарф, –
Но тщетно:
Их не удержать.
ЮНЫЙ МЕСЯЦ
В сизой сияющей дымке
Скромно таящийся месяц –
Юный в своей улыбке –
Тенью свой лик завесил.
Молча глядит оттуда,
Грустно с высот взирает:
Что он в тот миг задумал,
Что он такое знает?
Может быть, видит взоры,
Что обращают в небо:
Та, что рисует узоры,
Тот, что зовётся поэтом.
Может быть, все его мысли,
Всё то, о чём он мечтает,
Откликом мглы серебристой
В эти сердца проникает…
Нежно вселяя в них чувство,
Что знать не будет покоя:
В тихой тоске и грусти,
Осенью и весною.
Будет искать… а где-то
Ждёт его светлым взором:
Тот, что зовётся поэтом,
Та, что рисует узоры.
ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ
А между прочим скоро будет дождь
а с ним прибудет первая гроза
весенний тихий вечер
ты станешь у окна
и отразишься
молча
твои глаза
в них серый отблеск
и мерцание воды стремящейся
на землю неизвестно для чего из чистоты
небесного простора
я знаю
Морта только ты
на свете обладаешь
заключающим в себя
все мирозданье взором
и бледная рука
и тонких пальцев очертания
прозрачны и недвижимы во тьме
я не могу к ним прикоснуться точно так же
как сквозь стекло не может прикоснуться дождь
к тебе
и только разразившись ярким светом
небесный окрик озарит твой взгляд на миг
в котором отразится мир и тут же превратится
в призрак
ушедшего дождя
давно прочтенных книг
ПРОГУЛКА
Я иду
На улице тепло
Вокруг полно прохожих
Но я никого из них не знаю
Шагаю дальше
Но я не только среди них
Но и вообще не знаю никого –
Как это странно:
Тридцать лет
