/v>Поезд. Под голову куртка.
Баночка «Балтики-тройки».
Сборник рассказов. Набоков.
Не перечитанный даже.
Нижняя полка. Из окон
Видно степные пейзажи.
Были Уральские горы,
Будто картинки на блюде.
Мерно текут разговоры.
Разные-разные люди.
Кто с пирожками с капустой,
Кто с самодельной мочалкой.
Всем им по-своему грустно,
Всех их по-своему жалко.
Жизни и много, и мало.
Белые лампы задуй ты.
Я ничего не писала
По долгосрочной задумке.
А на стихи не любуйся.
Город в полуночи тонет.
Всё это были не курсы —
Сутки в плацкартном вагоне…
«Незнакомый чуждый город…»
Незнакомый чуждый город,
Бесприютная зима
С ощущением повтора.
Тело просится в дома,
Где уютно и не грустно,
Где не крепость – так хоть щит.
Но его туда не пустят.
Сердце знает и молчит.
Разум, нитями повязан,
А с тобой поговорим? —
Ухмыляется с сарказмом:
«Вам ведь нравится экстрим».
Что же, стряхиваю морок.
Взгляд в трамвае из окна:
Мой красивый светлый город,
Чистый снег и высь без дна…
«Ты думаешь, от горечи ушла ты?..»
Ты думаешь, от горечи ушла ты?
Объятия, пропахшие вином,
Оттягивают трудный миг расплаты —
Но бесполезны в чём-то остальном.
Когда весной грохочущие ливни
И чёрных крыш проржавленная жесть,
Ты станешь ли от этого счастливей,
Свободней и осознанней, чем есть?
Уставшие от вечных ссор и лжи, мы
С рассветом заступаем за порог.
Пора вернуться к прежнему режиму,
Где ночь без сна и полстраницы строк…
«Не знаю, хорошо ли я пишу…»
Не знаю, хорошо ли я пишу.
Прозрачная от внутреннего шарма,
Стекаю светом по карандашу.
И кто докажет мне, что я бездарна?
И кто меня посмеет упрекнуть
В нелепой необдуманности шага,
Когда февраль и мой чернильный путь
Затягивает с жадностью бумага?
Никто во мне не вызовет испуг.
Жизнь, как строка, подкатывает к горлу,
И видно вдруг, что этот мир вокруг
Такой анестетически-снотворный…
«Если осознанно вникнуть…»
Если осознанно вникнуть,
Ясно, насколько легки
Позолочённые нити
В бархате чёрной реки.
Трудно за них ухватиться:
Всмотришься – и не спасут.
Только встречаются лица,
Преобразившие суть.
Воды мерцают, и дразнят,
И отнимают покой.
Чтобы наполниться, разве
Нужно коснуться рукой?
Каждый, кто этого хочет,
Видит: попытка пуста.
…Переливаются строчки
На сердцевине листа.
«А иногда, и может, даже часто…»
А иногда, и может, даже часто
Мне кажется, что жизнь моя течёт
Из-под пера писателя-фантаста,
И я веду себе её учёт.
Порывисто исписаны страницы.
Увесистый читательский дневник —
Возможность невзначай освободиться
От впечатлений чьих-то странных книг.
Мне видится порой, что это ложь всё
На глянцевой поверхности листа,
Что ночь к утру и что вот-вот проснёшься —
А жизнь вокруг убийственно-пуста;
Наброшенная паутиной скука,
И,
