показывает билеты, и мы проходим в зал. Он разглядывает, выставленные в витринах, изделия и читает их описание, попутно бросая шуточки про то, насколько это всё нудно, но он мужчина и должен немного помучаться. Только вот он не мужчина, он парень. Мужчина – это другое понятие. Это уверенное, сильное, властное и мощное стихийное бедствие. От которого тебя будет трясти от ужаса и удовольствия. Оно будет подминать под себя, бороться с тобой, играть и пытаться поймать, а ты будешь при этом ускользать, подмигивая ему напоследок. И он будет возвращаться. Снова и снова. Будет настигать тебя, как лавина. Вот это мужчина. И в моей жизни он есть. Один.
Меня озаряет мысль о том, что я слишком много думаю о Николасе. Я не могу отпустить его. Я не могу забыть его. Я не могу двигаться дальше без него. Я попросту не могу без него. Мне дышать некомфортно без него. Каждый вздох – это иллюзия моей жизни. Это протест. Это забастовка. Это заминка перед тем, чтобы понять, что ни черта я не хочу быть свободной, но и покорённой тоже не хочу. Я хочу быть недосягаемой и в то же время доступной. Я хочу быть уникальной настолько, чтобы никогда в своей жизни этот единственный мужчина не обернулся на другую девушку. Я хочу принадлежать только ему, и точка.
Это словно молния, которая пронзает и ослепляет меня на несколько секунд.
– Дастин, – поворачиваюсь к парню, рассматривающему украшение за стеклом.
Он поднимает голову и вопросительно изгибает брови.
– Я люблю другого мужчину. Я хочу быть с ним, – выпаливаю я.
– Оу, это… хм, ты решила сказать это прямо сейчас, Мишель? – Недоумённо спрашивает он, оглядываясь по сторонам.
– Да… да, я это только поняла. Ты самый лучший парень на планете, Дастин. Возможно, ты моя мечта. Может быть, ты бы стал для меня прекрасным мужем, и я бы с радостью вышла за тебя замуж. Но ты не тот мужчина, который заставит меня сходить с ума от страха потерять его. Этот мужчина весь мой мир, и я хочу вернуться туда, со своими условиями. Я хочу решать проблемы и бороться за нас. Я хочу научиться сохранять, а не разрушать. Прости меня… прости, мне очень жаль. Ты замечательный, но не для меня. Я всегда буду выбирать опасную грань и остриё ножа, пока оно не затупится. Прости меня, – приподнимаюсь на носочки и целую парня в щёку.
– Это несколько неожиданно. Я должен сейчас улыбаться и перевести всё в шутку, но это чертовски неприятно, – дыхание Дастина нарушается. Он то нервно прыскает от смеха, то шумно вздыхает.
– Прости меня. Ты заслуживаешь большего. А я принадлежу другому, понимаешь? Он вырастил во мне женщину. Он научил меня быть только его, и я могу дышать рядом с ним легче. Я совершила много глупостей, и они правильные. Я попыталась встречаться с тобой, но не могу. Ты был прав, мне нужен максимум. Максимум шоколада его глаз. Максимум любви. Максимум ссор. Максимум отчаяния. Максимум страсти. Иное больше не для меня. Будь счастлив, я очень благодарна тебе за всё. Ты лучший, но не в моей жизни. Прости меня, – отхожу от побледневшего
