style="font-size:15px;"> Через пару дней пришел взволнованный вопрос, и он задел меня больше, чем предыдущие вопросы-ответы: «… милая, у меня опустились руки… юмора ради, скажи, почему? Что привело тебя к таким мыслям?»
Пришлось ответить правду, не хотелось больше врать иностранному господину: «… у нас большая разница в возрасте… и это без юмора…».
Дни еще были жаркие, море у берега радовало температурой парного молока, безмятежное настроение отдыхающих плавно передавалось каждому лежащему на пестрых пляжных полотенцах. Мои глаза наслаждались
солнечным мерцанием морской глади, уши раздражались криками плескающихся у берега детишек, а в мыслях уже несколько дней жила тоска…
На сайте было затишье, писали мужчины, не относящиеся к моему кругу поиска, азарт новых ощущений поутих, былая неуверенность в себе снова заползла на свое привычное место (а я не должна была этого допустить), и рука сама потянулась к телефону:
«Дорогой Джейми, мне так не хватает Ваших милых писем, если вы не против, мы можем продолжить общение, ведь нам ничего не мешает?»
«… конечно, милая, нам ничего не мешает…».
Я и не представляла тогда, какой ящик Пандоры я открыла для себя. Джейми был благодарным читателем, его новые ответы поражали глубиной мысли, но что-то настораживало меня: я чувствовала, что ему не совсем интересны темы повседневного общения.
Я уже злилась на себя за допущенную минуту слабости, но «чувство ответственности за тех, кого приручили», заставляло меня изощрять свою фантазию…
Точно, фантазия. Фантазия, которую можно оформить в некое настроение и художественный образ, придать форму, добавить содержание и – результат превзошел все мои ожидания…
Хочу признаться, что к двадцати годам я прочла практически всю подборку из двухсот томов библиотеки всемирной литературы и множественных собраний сочинений европейских и американских авторов (мои родители были настоящими фанатами художественного слова, превратившие свою квартиру в настоящую библиотеку), не смотря на прошедшие годы, в моей голове еще сохранились отголоски сюжетов, оттенки настроения, чувства героев и опыт автора. Поэтому я просто закрывала глаза, настраивалась на свою волну и находила подходящее воспоминание как тему очередной фантазии для письма.
Я была то Алисой, попавшей вместо Зазеркалья в страну сомнений и страхов; то милой Констанцией, преданной своему Дартаньяну; то смелым Дон Кихотом, сражающимся с пандемией – 2020; то романтичной и самоотверженной Скарлетт О’Хара, с такой трагичностью ищущей любви и понимания…
Я оттачивала свое мастерство, меня уже увлекала не сама переписка, а мои эссе, в которые я вкладывала свою мечту, свои мысли и сокровенные желания… а главное, я не боялась быть непонятой: слишком далеко был мой единственный читатель, в любой момент я могла стереть его присутствие на моей страничке.
Меня несло по волнам моей памяти…
«… милая,
