тела тяжкий груз.
Его усталость дела не решает,
Нет больше с телом связующих уз.
Душа в порыве творческом витает.
Но вот загадка…как постичь её?
Сама же каждым утром заставляет
Вернуться в тело бренное своё.
***
Бывает, выпьешь с близким другом,
Бывает, что таить греха, -
И понесёт тебя по кругу
Стихия звучного стиха.
(Моисей Ефимов)
Бывает…
Бывает, что с большим натугом
Приходят рифмы для стиха.
Но стоит выпить с лучшим другом, -
И чешешь, не боясь греха…
И понесёт тебя по кругу
Стихия звучной красоты.
А мысли пляшут, как с испугу.
Они вокруг, а в центре – ты.
Сонеты, басни, эпиграммы
В твоём мозгу родятся вмиг.
Еще добавил двести граммов,
И всё поведал напрямик…
А утром не поймёшь, ей-богу,
За что тебя он вдруг связал?
То ль ты добавил слишком много,
То ль, может, что не так сказал…
***
Не странно ли, что из-за книг,
Из-за певучих строк,
Громады сосен вековых
Пилою валят с ног?!
(Игорь Кобзев)
Странно.
Понять такое я не смог:
Из-за певучих строк
Сосну пилою валят с ног,
Оставив лишь пенёк.
Затем начнётся долгий путь.
Пройдёт немалый срок,
Чтоб, наконец, когда-нибудь
Я в руки взял листок.
Потом, тщеславием гоним,
Не зная, как начать…
Потом томился вместе с ним,
Пока возьмут в печать…
Сосну мне стало очень жаль,
Ну, а себя – вдвойне.
И я излил свою печаль
Так прямо, на сосне…
***
Мне надо знать определённо:
Кто есть я в круге естества?
Песчинка пыли? Листик клёна?
Иль, вправду, искра божества?
(Игорь Кобзев)
В круге естества.
Мне надо знать, но я не знаю,
Кто ж я такой, в конце концов?
Давно усиленно решаю
Вопрос, достойный мудрецов.
Быть может, я песчинка пыли?
Да нет, пожалуй, покрупней…
А может лист зелёный? Или…
Неужто впрямь сравниться с ней?
Пишу, даётся рифма туго,
И мысль обходит стороной.
Я не заметил, как супруга
Пришла и встала за спиной.
Не
