Чикин родился 22 ноября 1947 г. Образование высшее. Кандидат социологических наук. Полковник в отставке. Член Интернационального Союза писателей. Поэзией увлёкся в юности. Публикуется на сайте «Стихи.ру». Автор стихов, песен, басен, сказок, поэм на разные темы. В 2019 г. издан сборник стихов «Превратности судьбы» в серии «Лондонская премия представляет писателя». Опубликован в альманахах «Российский колокол» № 4, 2019 г., «Современникъ» № 14 (13), 2020 г. и «Книге Памяти».
Участник финальной сессии Лондонской премии «ВИП» и 33-й ММКВЯ. Награждён Благодарственным письмом ИСП и юбилейной медалью «140 лет со дня рождения А. Грина». Готовит к выпуску новый поэтический сборник. Проживает в г. Орле.
Рябиновый романс
Вся в огне сверкающих рубинов,
Средь притихших клёнов и берёз,
На поляне красная рябина
Размечталась, словно в волнах грёз.
Ничего рябины нет нарядней
И красивее её вокруг,
И убор богатый и парадный
Выделяет среди всех подруг.
Притаились липы и берёзы,
Тихо ели с соснами стоят,
Осыпая с мокрых веток слёзы,
О красе рябины говорят.
Ей одной сейчас краса досталась,
И все взоры только на неё,
Даже грусть – осенняя усталость –
Нежной песней в ягодах поёт
О любви к молоденькому клёну
И о чёрной зависти подруг,
Холодом осенним оголённых,
О любви её шумящих вслух.
Что она, бесстыжая такая,
Отняла красавца жениха
И теперь, нарядами сверкая,
Довела подружек до греха.
Вот они стоят все оголившись,
Без одежд, притихли там кругом,
А она, в рубины нарядившись,
Вся горит в наряде дорогом.
И берёзки шепчут липам злобно,
Что рябине это не простят,
А весной, порой для них удобной,
Той рябине тоже отомстят.
В осеннем лесу
Охмелев от красоты осенней,
Я по лесу сонному бреду
Медленной своей походкой, с ленью,
Слушая песнь леса на ходу.
Про берёзы, ясени и клёны,
Про багряный пышный их наряд
И про лес осенний, опалённый
Мне напевно, тихо говорят.
Говорят о том, что опадает
Пышный разноцветный их убор,
И о том, что день заметно тает,
Что зима спешит во весь опор,
Что придёт холодная, завалит
Лес колючим снегом, заметёт,
Снежную кутью из льдинок сварит,
В бурелом морозный заведёт.
Я обнял ствол плачущей берёзы
И погладил ласково рукой,
Ощутив, как выступили слёзы
На стволе, небритою щекой.
Прошептал: – Не плачь, моя родная,
За зимою вновь придёт весна,
И когда наступит время мая,
Ты проснёшься соком ото сна.
Ты опять распустишь ветви-косы,
Вновь наденешь пышный свой наряд,
Вновь тебя умоют утром росы,
Всё как раньше, много лет подряд.
Упоённый
