style="font-size:15px;"> Я надену пиджак и брюки, повяжу сам петлю на горло
и пойду посещать трактиры, пропивая свой разум гордо.
Не смущают решетки окон, не смущает кровать и стол -
это видимо был мой выбор из больших и огромных зол.
Тихо-тихо раздастся вопль, среди белых как мел покой -
это я продолжаю снова свой бессмысленный жаркий бой.
Я болею давно стихами. Я заложник своей болезни
и не важно, что будет лучше или просто себе полезней.
«Я не стану лечиться вовсе. Уберите свои ладони.
Есть мой разум в своей болезни. Остальное меня хоронит».
21.12.2012 г.
Слива
Ещё один год подытожен -
испит, как бутылка вина,
теплом разливаясь по коже,
души доставая до дна
меня покидает незримо,
под гнетом свинцового неба,
завядшая, старая слива
и запах горячего хлеба.
Старушечьим пальцем отметив
глаза, потускневшие с виду:
«Да, мама, мы больше не дети.
Мы чаще ножами бьем спину.
Мы реже краснеем и плачем,
но также играем в ковбоев,
помножив свои неудачи
на плохо залитое горе».
Засохнем, как старая слива,
нас спилят, чтоб сделать лучину,
останется лишь перспектива -
дотлеть без особой причины.
«О, мама, мы пепел в ладонях.
Мы – ветер, стенающий в трубах.
Конвульсии жутких агоний.
Мы солью пожжённые губы.
Морщины, дежурные фразы,
зарубки на парковых кленах
и старая детская радость,
навечно, наивно влюбленных».
31.01.2016 г.
Ступени
В этом подъезде, с дымом сигарет,
что пропитал уже давно твою одежду,
сокрыт один банальный, но секрет:
ни дома, ни на улице, а между.
Когда нет места чтобы быть нигде -
обшарпанные, старые ступени
позволят заглушать в душевной тьме
то, что могло поставить на колени.
В этом подъезде с дымом сигарет -
нет ничего. Совсем. Забвение и тишь.
А за окном ночной фонарный свет:
он говорит с тобой, а ты молчишь.
Когда нет места чтобы быть нигде,
Забыться в мыслях океане, пене -
ты, прислонившись к каменной стене,
садишься на обшарпанных ступенях.
02.03.2015 г.
Джинсы
В джинсах заявлюсь к воротам Рая,
запощу "себяшку" в instagram.
Просто так сейчас не умирают -
нужно уходить с хештегом #fun.
