забирает воздух.
Сквозь кровь надевает серьги.
Стихи обращает в прозу.
Любовь разбивает судьбы.
Любовь разрывает семьи
и смысла лишает будни,
как крылья лишают перьев.
Любовь отнимает много,
но стоит отдать отчёт:
вините любовь и Бога,
раз сами-то ни при чем.
16.11.2017 г.
Творцы
Среди творцов, "творителей", " тварят" -
успешно процветает заблуждение:
"любой – талант"… а проще говоря,
для творчества достаточно стремления.
Марать холсты, бумагу, нотный стан
может любой и без образования,
а дилетант, профан и графоман
отныне жаждут славы и признания.
Конечно, выразить вторичные идеи
и скудоумием залить поверх основ -
достаточно для похвалы елейной,
а критика – лишь зависть дураков.
Среди творцов, "творителей", " тварят" -
успешно процветает заблуждение:
"любой – талант"… а проще говоря -
в любом отыщется хоть сколько-нибудь гения.
"Король-то гол!" вскричал бы недотепа,
но охладите пыл и придержите прыть:
когда творец оправился от гнета
и нагота – перформанс, может быть!
Искусство и эстетика забыты.
Подвластна вечность всем теперь подряд,
а творчество легло в основу быта,
среди "творцов", " творителей", "тварят".
07.11.2017 г.
Крыса
Крысой в стеклянной банке
вижу мир, но понять не в силах:
почему же его изнанка
меня колет, кромсает, пилит?
Страх от белых халатов, пыток,
ярких лампочек, кнопок красных -
разбавляет унылость быта,
добавляет мне в разум ясность.
Рука кормит, но чаще давит -
до крови пару раз впивался
с адским хрустом зубной эмали
в ненавистные ткани пальцев.
Но все те же границы банки,
что в мечтах обратил в осколки,
перестали б стеснять, но жалко -
слишком низко стою на полке.
Плотно крышкой придавлен буду,
до конца, до последних вздохов.
Не найти в банке даже угол,
чтобы в нем терпеливо сдохнуть.
И квартира – не банка. Правда.
Да и мы не крысята тоже.
Почему же тогда изнанка
мира колет, кромсает, гложет?
01.11.2017 г.
Уголь
Я вам обещаю: с этого дня
буду жить, как жил – материться, курить и плакать.
Моё
