ошиблись историей… Да, какого чёрта? У нас тут вроде морская тематика!
Главарь банды вытащил сигару из нагрудного кармана и прикурил. После затяжки сказал бармену -Слушай меня, голубок, если сегодня ты хочешь вернуться домой на своих двоих, то лучше тебе, голубок, ответить мне – где Отец Мак-Мерфи, чёрт его дери?
–П-п-п-п… – начал невнятно заикаться бармен
–Забыл представиться, я Грязный Грязный Дик Смитти Джетсон, но в народе все кличут меня – «Триппер Дилер». Так что давай-ка уже начинай говорить, голубок.
Снаружи кабака послышались крики.
–Эй, вонючий пёс Смитти Джетсон, это шериф Мак-Мерфи (отец Мак-Мерфи был ещё и шерифом, ну кто бы мог подумать). У тебя пять грёбаных минут и сорок багрённых секунд, чтобы спокойно выйти и сдаться.
–Мак-Мерфи, вонючий голубок, тебе нужна моя шкура? Тебе и карты в руки!
Почему-то все вокруг напряглись, словно ничего хорошего сейчас не случиться.
Грязный Грязный Дик, или как в народе его кликали – «Триппер Дилер», вытащил свой револьвер. Вся его банда уже была наготове. Черт, кажется намечается отличная глава рассказа. Дик начал нашёптывать себе под нос старый стих.
«В этот час отчаяния, в тот момент, когда
Брешь пробита, от решимости – не останется следа.
Дьяволу поддаться просто, на мгновение закрыв глаза.
Вот он, за спиной уже, смотрит на тебя…».
Но не успел он закончить его, как град пуль стал прошивать стены кабака. Всех посетителей выкосило начисто. Грязному Дику пули прошили щёку, шею и левую руку у запястья. Куча трупов, словно скатерть, устилала пол.
В следующие полчаса всё быстро подмели, сменили вывеску и кабак снова был открыт (не правда ли похоже на враки).
И вот тут как раз в это самое время туда завернул мистер Юнкальд, уставший от недавнего брака. За ним вошёл старый рыболов Сайлус, без единого гроша. А примерно через тринадцать или двадцать семь секунд туда же вошёл и, недавно прибывший в порт Бортшира после славной поездки, мистер Малыш Зигги. То, что произошло дальше будет трудно описать, но я это сделаю. Итак…
Тем временем, не имеющая ни малейшего отношения к моей личной истории, за тремя холмами за пятью горами в лесу – проходила встреча криминального характера индейцев-наркодилеров.
В центре художественной полянки догорал небольшой костёр. У камней лежали обглоданные кости. Под окровавленной рубахой виднелся череп с надетыми круглыми очками… Наверняка это было племя каннибалов, хотя кто знал?
К месту подошёл «Быстрый Кулак». Он посмотрел на землю и произнёс
–Не оставляйте улик. Ни отпечатков, ни образцов ДНК. От томагавков избавитесь в первую очередь. И если вы, краснокожие говнюки, спалитесь с товаром – вы сами по себе. Как только солнце дойдёт то этой насечки на барабане – «Большой Волос» ускачет вдаль без вас.
Двое из новеньких, вписавшихся
