Гибсон подрезал мне крылья.
По его мнению, я слишком малорослый для атакующего. Может и так, но я быстрее и в десять, бл*ть, раз манёвреннее. И меня ещё не сдержала ни одна защита, если бы он только позволил мне играть, как я хочу.
Сегодня я самовольно ушёл в атаку. Я такого не делал с первой игры сезона. Не знаю, что на меня нашло. Просто меня всё зае*ало, вот что. Плюс, два моих мяча прикрыли наши жопы сегодня. Но этот формалист готов матч слить, лишь бы все сидели на своих места, иначе пи*ц! Анархия, бл*ть!
Скорее всего прав он, а не я. Но, что-то со мной творится.
– Я всё понял, – говорю Гибсону спокойно, что не даёт нам с ним никаких гарантий на оставшиеся три игры.
– Сядешь. На. Скамью. – Повторяет он, свирепея.
– Как скажете, – отвечаю спокойно.
Что ещё я могу сказать? Я совершенно точно не сожалею и совершенно точно ничего не обещаю. Мне нужно разобраться в себе. Чем выше у человека интеллектуальный уровень, тем хуже он работает по принуждению.
– Поговорю с Павлом… – угрожает Гибсон вдруг.
А вот тут свирепею я.
Просто, бл*ть, взвиваюсь, как ужаленный.
– Да хоть с Трампом! – как девка психую и отворачиваюсь.
Из всех, всех, всех, всех его угроз – эта самая бесячая.
Что за пи*ц?!
Все решения в своей жизни я принимаю сам, без оглядки на чужие мнения. В моей жизни до хрена желающих указать дорогу, только записывай за ними.
Хрустя зубами, быстро достаю первую попавшуюся одежду. Чёрные хлопковые шорты и серую футболку.
Слышу, как хлопнула дверь, и хватаю телефон.
Паша: «Поднимись ко мне».
Не пойти ли ему в задницу?
Мама: «Завтра жду на обед.».
Придётся ехать.
Рыжая: «Жду тебя в машине».
Придётся мою оставить здесь. Дерьмо-вариант, но, так и быть. Как исключительный джентльмен пойду ей на встречу.
Швыряю телефон в сумку и натягиваю шорты. Сажусь на скамейку, чтобы обуться.
Дёргаю так, что чуть шнурок не порвал.
Предупреждающе смотрю на Дэна – нашего капитана. Никаких бесед по душам. Я вообще не люблю откровений с посторонними. Я сам себе режиссёр.
Спустя пять минут покидаю раздевалку, закинув сумку на плечо.
В башке куча мыслей. Все они о том, хочу ли остаться в ЦСКА на следующий сезон? Остаться без команды в тридцать лет. История помнит тарих придурков как я. Все они закончили в турецом Бешикмаше.
Направляюсь к задней технической парковке, минуя главных холл, где в это время обычно хренова туча народу. По дороге встречаю нашего физиотерапевта Марата, который интересуется моим плечом. Обещаю ему заглянуть завтра перед тренировкой.
На выходе из комплекса у вертушки даю знак охране пропустить меня…
Меня тормозит звонкий оклик:
– Эмм…классная игра!..
Откуда этот звук?
Оборачиваюсь.
