студии на западе Москвы и чайлдфри, такие беседы малоинтересны. Что в данной ситуации хуже: портить здоровье или внимать очередной нудятине?
К слову, нудятины в моей жизни хватает. Я отношусь к той преобладающей части населения, которая ненавидит свою работу. Каждый будний день я прихожу в офис и вижу одни и те же лица, слышу одни и те же разговоры: молодой программист Стас матерится из-за ужасного кода сайта; токсичный тик-токер и мой малолетний босс Коля выдумывает очередные идиотские темы для статей и примитивные трюки, чтобы наше онлайн-издание захайпило в сети; а Наташа, интернет-маркетолог, только и говорит о своем «прекрасном» муже. Я называю ее «Миссис Мой Муж», потому что все ее истории начинаются со слов: «А вот мой муж…» или «А вот мы с мужем…»: «А вот мой Сережа сделал мне подарок», «А вот мы с мужем сходили в новый ресторан в центре Москвы», «Мой прекрасный муж вчера заключил очень важную сделку» – и так каждый раз, когда мы с этой дурой ходим на ланч в кафе напротив нашего бизнес-центра.
Однажды я задумалась, почему она постоянно рассказывает о своем супруге; казалось, она просто хвастается им перед коллегами. В итоге я поняла, что этой обладательнице «лучшего мужа в мире» больше нечем поделиться. Девяносто процентов ее постов в Instagram – посредственные фотографии «пары, сошедшей с обложки» с типичными подписями вроде: «Прекрасный вечер с любимым мужем».
Стою на балконе и смотрю на вечерний Митино, полный многоэтажек или, как говорят урбанисты, «человейников». Вспоминаю, что случилось в 5:29 месяц и три дня назад, и со злости кидаю окурок вдаль; но резкий поток ветра возвращает его, словно бумерангом. Я раздражаюсь еще больше, с силой топчу остатки сигареты и ухожу. Ненавижу!
Возвращаюсь в квартиру, делаю глубокий вдох, пытаясь сфокусироваться на теле и своих ощущениях: прочла статью об осознанности в любимом Superzine. Становится легче, но лишь на пару секунд, пока воспоминания вновь не врываются в мозг и будто начинают сверлить его негативом.
– Ублюдок! – кричу я, проходя по крохотному темному коридору с минималистичным интерьером и картинами с геометрическими фигурами. – За что?! За что ты так со мной поступил?!
Руки трясутся. Я наливаю бокал вина, дрожу всем телом от чувства вселенской несправедливости и бросаю фужер в стену. Что ж, теперь осталось два бокала – символично: один разбил он, второй – я.
Я падаю на кровать и кричу сквозь слезы:
– Нельзя так! Нельзя! Я такого не заслуживаю! Я достойна счастливой жизни, нормальной работы и хорошего парня!
Рыдания лишают сил продолжать отчаянные разглагольствования. Хочется обматерить Вселенную или расстрелять это «Высшее Мироздание». Хотя я сомневаюсь, что вообще есть какие-то небесные силы, потому что если бы они существовали, увидели бы, что я хорошая девушка, достойная лучшего.
Два года. Два чертовых года я молила о парне, который полюбит меня и примет такой, какая я есть. За это время я познакомилась с кучей неадекватных мужчин в дебильном Tinder. Я привязывалась
