нужна эта женщина. Да, нужна Ольга Ивановна. В какой комнате она живет?
– Она уехала. В аэропорт. Номер сдала… Друзья ее увезли.
– Когда уехала? Почему уехала? – я уже кричу.
Девушка на ресепшн тоже злится.
– Только что уехала!.. У нее закончился курс лечения. Вот и уехала!
Не в силах сделать даже шагу, еле бреду к выходу.
Выхожу на большую дорогу. Останавливаю такси, еду в аэропорт.
«Да, она же говорила, что сегодня уезжает…»
Прошу водителя ехать быстрее, умоляю, угрожаю. Раз за разом набираю номер телефона, указанный в визитке. Выключен. Молюсь, чтобы найти эту проклятую женщину, Ольгу.
Такси остановилось возле автопарковки аэропорта. Машин – не счесть.
Выйдя из машины, озираюсь вокруг. Задыхаясь, бегу к зданию аэропорта. В контрольном пункте меня не пропускают. Тысяча чертей! – забыл взять паспорт. Не могу стоять на месте, верчусь как угорелый, смотрю по сторонам. От обиды готов заплакать.
В этот момент в окружении двух амбалов появляется она, Ольга, – та самая красавица с обалденной фигурой, которую я повстречал утром. Она идет со стороны парковки прямо в мою сторону. Я тоже (в полуобморочном состоянии) иду навстречу к ней. Увидев меня, женщина улыбается.
Стараюсь взять себя в руки.
– Бумажник… Тот бумажник! – говорю продолжающей улыбаться Ольге.
Улыбка моментально исчезает с её лица. Губы дрожат, резко отвернувшись, она уходит. Один из тех двух амбалов, тот что с бородой, загораживает мне дорогу.
– Ольга наша гостья. Что у тебя к ней? – говорит грубым голосом, с характерным кавказским акцентом.
– Ничего… – я подавлен.
Ольга уехала. Бумажник абзи тоже уехал.
В паршивом настроении я возращаюсь на место парковки.
– Ну как? – спрашивает водитель такси, который меня привез.
– Всё хорошо… – отвечаю.
Возвращаемся обратно. Водитель прибавляет скорость.
– Теперь можете не спешить. Некуда спешить. И зачем теперь торопиться?
Пошатываясь, вхожу во двор санатория. Утренний толстый дядька теперь сам машет мне. Я прикидываюсь, что не увидел.
Не хочется возвращаться в номер. Долго стою перед дверью. Из комнаты слышен голос абзи – он тихо поет какую-то грустную татарскую песню.
Погруженный в печальные думы, открываю дверь. Сосед сразу смолкает.
– Где ходите?..
Не могу смотреть ему в глаза.
– Простите… Ваш бумажник пропал, – еле выговариваю.
– Почему пропал? Я его нашел. Он упал за диван, негодник…
Я сам чуть не падаю. Абзи поддержал. Потрогал мой лоб.
– Ух… Да у вас температура. Ну-ка, идемте, – он меня довел до кровати. – Отдохните немного.
Я укрылся одеялом. Еле сдерживал себя, чтобы не зарыдать. Из глаз потекли слезы. Немного погодя почувствовал облегчение. Затем уснул.
