точней сливайся черным черно. Война больнее, когда тяжёлым прикрыт ты пеплом, прикрыт войной.
– За них! За русских! – шептать, – Мы вместе! Струится в небо колечком дым, нас, здесь оставшихся, словно крестит, сложив персты над жнивьём седым. Отмстим. Отмстим. Отстоим. Отстроим. Из пеплов, угольев, как из груди растут слова из горящих героев, растёт трава и цветы посреди…»
В Соцгороде люди так думают. В душе, внутри себя. Вот и ты, въезжая сюда, найди хорошую мысль, такую солнечную, пушистую, розовую. Да, отыщи её! Можно не любить, не понимать, не воспринимать, но не враждовать. Уплыть в нейтральные воды. Уплыть на своём «Титанике». У тебя же он есть, целая дремучая книга, никому ненужная, рифмованная проза. Давай уже выбирайся из водоворонки, иначе потонешь, я руку тебе протянула, круг для спасения подала. Ибо ты и меня втянешь в свой круговорот, всосоёшь. А за мной вся Африка, не сросшаяся в один материк. И он – по имени Грит.
Ты умеешь рожать африканских детей? А перуанских?
Тогда срочно, срочно мирись. У нас нет времени.
но ты – злая…
но ты – ощетинившаяся…
и ты выкрикиваешь свои стихи.
Орёшь.
Наорала на всех.
Даже на нерождённых детей Африки.
Я качаю Грита. У него шоколадного цвета ручки. Пальчики – как жучки из сладкой патоки. Пятки абрикосового цвета, такие два абрикоса и оба ахиллесовы.
Неужели тебе его не жалко?
И всё ради денег, этих премиальных, продажных Иудовых? Грамот, колокольчиков, статуэток? Смотри: сколько людей, и все талантливее тебя! Они молодые, они громкие, они певучие, у них сумасшедшие образы. А ты – заунывная, однообразная: «моя бедная паломница, моя ох, моя бездомница, что в каюте корабля…»
Тошнит. Меня тошнит. Наверно, укачало…
Прыгай! Спрыгивай на берег. Здесь не высоко.
Ты думаешь, что я не стану плакать, если ты повредишь ногу? Да я первая к тебе в больницу с апельсинами и цветами. А ещё с бульоном и отваром трав!
Наверно, это пошло: ждать примирения. Поэты жестоки, как дети. Вот есть один поэт. Он был молодым, талантливым. И тоже исписался. Он тоже с тобой на «Титанике».
Спасай скорее моего Грита! Спасай Африку! Хватит куксится, отворачиваться.
Мы вместе пойдём к тринадцатому дому. Ляжем на траву. Услышим отсутствующим Вангоговским ухом…
Ой, ой…
Они рыдают зарытые там, они наши! Я их слышу.
Я слышу всех воинов.
Всех войн.
Земля вдыхает ароматные их песни полной грудью. Лучшая надпись звучит так: «Была доброй, миролюбивой…спасла всех детей Африки».
Спаси их!
Спаси!
Прекратите все войны. Убийства. Расстрелы. Вражду.
Люди мои, помиритесь! Не делитесь на острова, брошенные в океане.
Я одна вас жду на берегу.
На берегу света.
Читаю и перечитываю. Ах, как хорошо начинается повествование, сладко,
