радости томленья,Утратах боли и тоске.
Мечтая, жалуясь, любя…
Она неслышно всё кивает,
Переживая для себя,
Потери будто бы считает,
Но вновь вникает, замирает,
Порою жадно взгляд ловя.
Минуты эти вдохновенны
Для них обоих, и без них
Он в жизни просто погибает,
Она их вновь боготворит.
«Ты не даришь цветов и подарков…»
Ты не даришь цветов и подарков
Хоть они и обещаны мне.
Ненатужно взывает нас Бахус
Утонуть по колено в вине.
Но вина остается виною,
Как ни верим в рождения мы.
Оставляй за своею спиною
Все сомненья, слёзы, мольбы!
И стою снова я у порога,
Тебя встретить пытаюсь опять
Тем призывным и ждущим восторгом,
За который хотят нас распять.
Не нужны мне цветы и подарки —
Их другие мне могут дать.
Нужно мне скупое дыханье
Громкий стук заполошного сердца
На груди своей нежно принять.
«Мне сегодня цыганка сказала…»
Мне сегодня цыганка сказала
Что очень уж ценишь меня,
Что король темноглазый встанет
Придет и замрет у огня.
Что подаришь мне ласку, радость,
Заберёшь у печали меня.
И ещё, удивишь, подаришь
Двух детей, на закате дня.
И спросила она про мужа :
«Кто же болен ты иль он?»
Я ответила «Вместе больно.
Не разделена эта боль.»
Пошептав надо мной молитву,
Вновь качает она головой.
И заводит слова о разлуке,
Что была уже вместе со мной.
На меня так внимательно смотрит
Будто видит всё наперёд.
Но ведь я это знаю,
Что не можем – наоборот.
Лишь одно у неё я хочу узнать :
Ты на счастье ли мне подарен,
Или страшно ударишь, опять…
Но вот это она не хочет,
Иль не может мне рассказать.
И опять говорит, что сможешь
Ты ценить меня, верно ждать.
А я счастья хочу.
Такого,
чтоб в глазах полыхал пожар…
Ты ведь сможешь, правда сможешь,
Мою душу принять как дар?
СЫНУ
Милый друг, странный друг,
Я совсем ведь не знаю тебя.
Ожиданьем заполненный круг
Вдруг раздвинулся для меня.
Страшно было идти одной
Затаив былую печаль,
Что не встретимся на пути
В этой жизни, как мне ни жаль.
Мне надежду и не давали
Лишь смотрели печально вслед :
«Одинокая женщина бродит
И не знает отсутствия бед…»
Мой малыш, мой родной комочек,
Я не вижу тебя впереди
Надрывает лишь взгляд мой кусочек
Не прошедшей пустыни в груди.
На беду, иль на радость в жизни той,
Что
