Запиши эту простую, но в то же время великую мысль.
– А хлеб? – уточнил Пашка, прилежно записывая материнские тезисы в потрепанный красный ежедневник за 1986 год.
– Хлеб тоже, но за хлеб платить надо, а блины мы сейчас совершенно бесплатно накатали. Где вашего папашу носит? На улице ветер ледяной, а его все нет. Батя то ваш с виду сущий сморчок, а злобности в ем агромадный объем. Как бы не натворил лихих дел, а то полный раскардаш могеть настать.
– По грибы пошел.
– По какие еще грибы?
– По сморчки, они же съедобные.
– Для этого должны быть основания, дармоед, – мать постучала ложкой по сковороде.
– В прошлый год ели, – насупился Пашка.
– Ели, ели, да не съели. Сморчки ваши – одно баловство. Вот белый груздь – это гриб. Белые, ядреные, как сахарные. С лучком, с маслицем, с укропчиком, – причмокнула, – так сразу хочется петь и танцевать, – закружила по кухне. – Только надо вымачивать, – шлепнула ложкой Бурбулиса, попытавшегося утащить блин, – дня два в разных водах.
– Вша я дрожащая или короед молчаливый? – в дом зашел отец. – Возвращение короеда два! – вскричал ликующе.
– Проголодался, не сотрешь. Из дурдома выпустили? – ядовито поинтересовалась мать.
– Тут птицы не поют, деревья не растут, – закивал отец и потряс дерюжным мешком.
Послышался жестяной стук.
– Радуйтесь, дети, – мать подбоченилась, – папку вашего из дурдома выпустили.
– И тебя вылечат, – расцвел улыбкой отец и левой рукой сунул матери под нос мешок. – Прибыток в доме!
Правой рукой, скрытой от бдительного взора матери мешком, он при этом ловко ухватил два блина и сунул в карман. Пашка и Бурбулис завистливо взирали на эту манипуляцию – им до такого уровня было еще очень далеко.
– Что это? – мать брезгливо оттолкнула мешок, будто он был набит дохлыми крысами. – Опять сморчки? – презрительно поморщилась. – Не то пальто.
– Лучше, – смахнув в карман с тарелки еще пару блинов, отец ухватился за мешок второй рукой и распахнул его. – Смотри!!!
– Что это? Консервы?
– Да. Рыбка плавает в томате, ей в томате хорошо. Ну а я, едрена мати, рыбок этих склад нашел.
– Ты где их взял? – подозрению в голосе матери позавидовал бы сам папаша Мюллер, шеф гестапо. – Купил?
– В лесу нашел. Просрочка.
– Просрочка?
– Ну, там немного…
– Немного?..
– Лет пять… семь…
– Их же есть нельзя!!! Как говорится, уж чего-чего!.. Ботулизма нам только не хватало, для полного счастья.
– С чего ты взяла?
– Просрочка же.
– Ты думаешь, если срок вышел, так сразу и есть нельзя?
– Ну…
– Вот, вот.
– В лесу
