Mein Freund der Mörder. Arthur Conan Doyle

Ich brauche wohl kaum zu sagen, begann Herr Petrokin, dass Gustav Berger, der englische Agent, uns mit seiner Gegenwart beehrt. Er ist allerdings noch jung, Alexis, fuhr er zu meinem blassen Nachbar gewandt fort, und doch kennt ihn bereits ganz Europa. Na na, sachte, sachte! dachte ich und fuhr mit lauter Stimme fort: Wenn Sie mich meinten, so möchte ich dazu bemerken, dass ich allerdings ein englischer Agent bin, aber dass mein Name nicht Berger, sondern Robinson ist, Tom Robinson, wenn Sie gestatten. Alle brachen auf diese Worte in ein Gelächter aus.