Соль этого лета. Янка Рам

– Просто отдай мне мою одежду! – Просто – не могу. Номер телефона давай. – Ты совсем страх потерял, Тарханов? – Я и не находил, Алёна Максимовна. – Я уши тебе откручу, понял, мальчик? – прищуривается гневно. – Давай… начинай… – подаюсь вперёд к её губам. Тормозит, упираясь ладонями мне в грудь. – Я Бесу пожалуюсь! – жалобно вздрагивает еë голос. – Ябеда… – провокационно улыбаюсь ей, делая шаг назад и раскрывая рубашку. – Прошу. Зло выдергивает у меня из рук. И быстренько надев, трясущимися пальцами застёгивает нижнюю пуговицу. – Я бы на твоём месте начал с верхней, – разглядываю трепещущую грудь. – А что здесь происходит? – доносится сзади. Как не вовремя! © Литнет