Избранная. Алета Григорян

Это был декабрь 2004 года. Я смотрела из окна поезда, приближающегося к станции. Примерно часов 9 вечера. Было темно и холодно, когда мы спускались по перрону с мамой и маленьким братишкой. Нас встретил мой дядя, который проводил нас до машины и отвез к себе домой. В его доме нас встретили довольно холодно, хоть и на лицах родственников играла добродушная улыбка, я словно чувствовала себя чужой и самое неприятное – незваной. Примерно неделю мы жили у них, затем переехали в съемную неблагоустроенную двухкомнатную квартиру в двухэтажном доме. После всех этих переездов нам было все равно где жить, хотелось только одного – дома. Наша трехкомнатная квартира в центре столицы Армении выглядела намного благополучней, но после пережитых трагедий не оставалось хороших воспоминаний о родине: ряд плачевных событий, включающих в себя пьянство отца и избиение им матери на наших глазах, после чего его руки нередко доходили и до нас с братом, война, которая открыла детским глазам жестокую действительность человеческой природы и болезнь матери, после которой она едва спаслась. Пройдя такой тяжелый путь ты понимаешь, что главное не где, а с кем жить.