нас тоже много чего скрывают, это только в книжках главгерой уходит в прошлое, убивает там своего дедушку… лопатой… рыжий, рыжий, конопатый… У нас попробуй в прошлое просочись, кордон чёрта с два пропустит, а эти экспедиции, которые уходят туда под грифом секретно… сенсационные расследования… Наполеон Бонапарт – внебрачный сын Владимира Ленина…
Чёрта с два кто-то нам скажет правду…
Потихоньку встаю, плетусь в зал, посмотреть, как там мой гость. Уворачиваюсь от пальм, забываю, что они призрачные, призрачный попугай садится на моё плечо…
Солдат смотрит на меня блестящими глазами, похоже, не видит…
– Вам плохо?
Не слышит. Не понимает. Похоже, что-то не то я склеил ему в голове, да и то сказать, меня клеить никто не учил…
– Пи-кьюшники… не формат, не формат, ай-ти-эр не подходит…
– Ну конечно… где ж ему подойти…
– Эксы… эксы наступают… взяли… формат взяли…
Киваю:
– Сволочи.
Соображаю, что бы ему вколоть, или вызвать врача, какого-нибудь частника, которому половину сбережений отдашь за вызов, вторую половину – за молчание… да какие сбережения, всё за телескоп отдал, ещё должен остался…
– Урал… Уральская республика… ай-ти-эр…
Вздрагиваю. Во, блин…
– Европа… беженцы… беженцев не брать…
– Почему?
– Ривик… ривик… девяносто процентов… смертей…
Не понимаю. Болезнь какая-то, или какой-то новый метод не знаю чего, от чего мрут, как мухи…
– Наводи-наводи-наводи, цель по азимуту, бе-е-е-ей!
Зажимаю ему рот рукой, ты ещё заори, чтобы соседи сбежались… На кой хрен я его вообще пустил, вывести бы сейчас тихонечко и положить во дворе… вообще, в доме пятьсот квартир, нет, надо ко мне вломиться… Зена, ну только тявкни там за стеной, тварь…
– Маккензи наступает… договор о неразархиваци…
– Нарушил?
Не отвечает. Слишком не понимаем друг друга.
– …открыл экс-докс…
Смотрю в его лицо, чуть подсвеченное призрачной луной над призрачным морем, может, очухается, может, поймёт, что к чему…
Вздрагиваю.
Зачем я посмотрел в его лицо, зачем я узнал его…
Так вот какого чёрта припёрся ко мне… куда же ему было ещё переться с войны… Вспомнил, лет через десять – через двадцать вспомнил, где жил когда-то, ещё до войны, ещё до всего, а может, вообще, с пробитой головой забыл, что была какая-то там война, вернулся домой…
А ведь, чёрт возьми, надо узнать у него хоть что-нибудь, из первых рук: кто, куда, откуда, зачем, с чего вообще началась эта бойня… Нет, я понимаю, что наш лучший из миров всегда на грани войны, но что-то же случилось, что-то же послужило той последней каплей…
– С чего… с чего началось?
Смотрит на не меня, а куда-то сквозь меня, не видит, блин…
– Кто… кто начал?
Тот
