style="font-size:15px;"> – Не за что.
– Да как же, я…
Господин смотрит на Роберта. Холодно. Пристально. Под этим взглядом снова чувствуешь себя маленьким крольчонком, у-ух, счас отец схватит за ухо: не лазай в погреб, где варенье стоит…
– Ну что же… теперь вы мне верите… мой юный друг?
Однако по-настоящему Роттервельд развернулся уже в Новом Свете: он начал делать бизнес на том, что его современники считали мусором, не заслуживающим внимания. Кто же знал, что через пару лет этот якобы мусор станет…
– Ну что же… мой друг, придётся вам скупать месторождения.
Роттервельд оторопело смотрит на гостя. С ума он сошёл, что ли… так и хочется сказать: вам надо, вы и покупайте.
– Я-то, конечно, куплю, если мне надо… только я хочу дать подзаработать вам.
– Хотите сказать, на этой маслянистой дряни можно заработать?
Роттервельд вспоминает, снова содрогается в омерзении. Ботинки-таки пришлось выкинуть, не отчистил, про брюки и речи нет, домой ехал, в экипаже брезгливо отворачивались, зажимали носы. До сих пор, кажется, воняет, хоть с пемзой оттирайся, хоть с чем…
– Друг мой, вы будете есть на золоте и спать на серебре.
– Ну, хорошо… – Роттервельд поднимает руки, – куплю парочку…
– Не парочку, молодой человек. Все, сколько я вам указал, – гость тычет в карту, – все отмеченные участки.
– Вы меня разорите, сэр.
– Я вас озолочу…
Роттервельд борется с желанием выставить гостя за дверь. Вспоминает «Виргинию». Переводит дух.
– Если… если я не заработаю на этом…
– Никаких если. Без вариантов.
Роттервельд прославился своей способностью находить общий язык с любым человеком. Он никогда не опускался до такой мерзости, как убийство или разорение конкурентов. «Уважение и сотрудничество» – такой девиз Роттервельд повесил над своим рабочим столом, и неуклонно ему следовал.
В дверь звонят. И странное дело: вроде Роттервельд уже не мальчик, уже и слуга подойдёт, откроет, снимет с гостя шляпу и пальто – а хочется, как маленькому, броситься к двери, Роттервельд ждал этого человека, как когда-то ждал отца, с подарками под Рождество…
Входит гость. Роттервельд ловит себя на том, что до сих пор не знает его имени. И ещё на том, что обнимает его. Как отца в детстве. Обнимает… что-то чувствует под ладонями, вроде бы всё при всём: сюртук, холодный с улицы, живая плоть под сюртуком, бьётся жилка на мясистой шее… и всё-таки не то…
– Чуете? – гость подмигивает. Садится в кресло. Роттервельд смотрит на гостя, не понимает: вот тень от кресла, вот тень от столика, от бутылки… и…
Гость поднимает брови:
– Впечатляет?
– Вы… дьявол?
– А вы сами как думаете?
– М-м-м…
– А вам не всё равно?
Гость расстёгивает сюртук, показывает нательный крестик, слабое утешение, очень слабое…
Пьют
