стихословом.
И сердце замирало, как в причастье.
Сливались голоса, дуэт звучал.
В познании таинственных начал
Ты сознаёшь своё невольное участие.
БОЛЬ ПРЕКРАСНОГО
То на празднике было иль в будни,
Заболело сердце прекрасным.
И теперь по ночам меня будит
И куда-то зовёт меня властно.
Всё значимей становятся краски,
И всё круче дорожки, тропинки,
Но горят удивлением глазки,
И от смеха лучатся морщинки.
Я страдаю от мук восхищенья,
Я кричу, но никто не услышал!
И стареют в тетрадках забвенья
Моих мук беззащитные вирши.
Но я верю, что кто-то, кому-то
Их прочтёт и согреет дыханьем.
И не слёзы, а добрая шутка
Назначать будет в полночь свиданье.
БОЛЬ РАЗЛУКИ
Взгляну ли я на вас ещё разок,
Вишневый сад и поле золотое,
Где прячется хрустальных вод ставок
И хатка белая, и платьице простое?
Где бабушка веночки мне плела,
Где я горошек сладкий собирала! –
Та памятная встреча коротка:
Потом война нас лихо разбросала.
Туда детей своих я привезла,
Чтоб помнили, откуда они родом.
Но боль разлуки, как в печи зола,
Всё тлеет под душевным сводом.
БОЛЬ УТРАТЫ
Срубили белую берёзу,
И холод сердце мне пронзил –
Я лью отчаяния слёзы:
Смириться с этим нету сил!
Её сберечь я не сумела
От чьей-то варварской руки.
Ах! Сколько раз я сиротела:
По всей земле мои венки!
Берёзу, крадучись, срубили,
И опустел наш старый двор,
Как будто друга вдруг убили;
Его потух прекрасный взор,
Она ещё листвой живая,
Ещё трепещет на ветру.
Сорока скорбная, седая,
Сидит на сломанном суку.
Она меня не испугалась,
Когда в печали подошла:
Сорока с детками прощалась –
Я помешать ей не могла.
Одно нас горе породнило,
Одна печаль нас здесь нашла.
Какая материнства сила!
Скорбит, скорбит моя душа.
Живу я горькой сиротою,
Наверное, лет тридцать пять.
Кто не хватил лихого горя,
Тот не поймёт меня опять!
БОРЬБА
Какое дикое дитя!
Задёргано, зашарпано,
Запугано, захаркано,
Забытое, заплакано,
Ручищами
