атывать каждую версию.
– Но для чего?
– Для вашего же блага. Чтобы потянуть за нить.
– Не понимаю.
Он достал из складок плаща клубок.
– Вы видели клубок когда-нибудь?
Она посмотрела на катающийся клубок на его ладони в чёрной перчатке.
– Так просто… вы хотите сказать?
– Да, так просто.
– Я разная. Везде, везде разная. Длинные волосы, короткие волосы. И зовут по-разному.
– Да, и тебе столько лет, сколько ты сама себе назначишь.
– Каждый раз не знаешь, чего опасаться.
– Но ты можешь понять, от чего ты отказалась, чем пожертвовала, что могло бы быть наконец?
– Но я отказалась.
– Не факт. А где-то это происходит по задуманному сценарию.
Внизу проплывали сиреневые облака. И саму гору тут же накрыло туманным облаком.
– Ведь так?
– Наверно, – нехотя ответила она. – Но меня это уже не волнует.
– А вот тут я сомневаюсь. Сомнение, раскаяние или что-то ещё остаётся. И вот это что-то ещё продолжает жить, никуда не уходит.
– Мне не интересно, – она снова отвернулась.
– Отговорки. С чего начнём?
– Не представляю.
– Вероятно, ты хочешь знать, где истоки? У тебя могли быть совсем другие родители. Могла жить во Франции, или в Польше, или в Литве…
– Но почему?
– Не перебивай. Это важно. У тебя могло быть столько семей, столько вариантов, о которых ты не задумывалась.
– Значит, не хотела.
– Но они есть. Спокойно живут. Параллельно.
– Как мы попадем туда?
– Каждый раз ты не заметишь, как мы попадем туда. Но ты ощутишь это. Каждый раз будет по-другому. Каждый раз портал откроется заново, и ты не заметишь, только ощутишь. Дважды попасть нельзя.
Каспер
– Все места заняты.
Белые плетёные кресла на пляже. Михаэла сидит в одном из них. Короткая стрижка, белые шорты.
Какая-то женщина приходит с мальчиком лет шести.
Они встают перед ней.
– Это ваш сын, – говорит женщина ровным голосом.
– Что вы мелете? Уйдите отсюда. Не мешайте.
– Это ваш сын. Я оставляю его здесь, – женщина незаметно уходит.
– Как зовут тебя, мальчик? – Михаэла привстаёт на локте с кресла.
– Каспер.
– Ты уверен?
– Да, тётя так говорила, – он махнул рукой в сторону женщины.
– Ну хорошо, садись.
Мальчик присаживается на край белого кресла.
– Тётя ещё что-нибудь говорила? – Михаэла приглаживает рукой его светлые волосы.
– Нет. Ничего.
– Она больше не придёт?
– Я не знаю.
– Понятно. Давай играть в салки. Кто быстрее добежит до воды. Идёт?
– Идёт, – он кивнул головой.
– Давай, побежали.
Мальчик бежит всё быстрее, у воды не останавливается, бежит дальше.
Она подбегает к нему.
– Стой. Куда же ты? Остановись.
Мальчик скрывается под водой.
Она оборачивается. На берегу никого нет. Ни души. Кресла пусты.
– Как же так? – она останавливается у кромки песка и падает на колени, охватывает голову руками.
– Ты потеряла его? – слышится голос.
– Я потеряла его.
– Очень жаль, – продолжает голос.
– Мне тоже.
Михаэла медленно поднимается, медленно бредёт вдоль пляжа.
– Я потеряла его.
Она идёт в чёрных обтягивающих шортах, белом топе, тёмные волосы, загорелое тело.
– Но и это ещё не всё, не всё, – продолжает голос. – Давайте посмотрим правде в глаза. Вы могли, если б захотели, сохранить его.
Она оглянулась. Голос из белого
