Кормить птиц. Евгений Морозов

      уж был не тот, растративши все листья,

      сухие ветви, дикие плоды:

      ноябрь вступил в права, холодный дождик

      с вечерних серых туч стучался в землю,

      кащеи голых выцветших деревьев

      хранили про себя своё тепло.

      Дыханье обращая в тихий пар,

      я мимо шёл и в мыслях сокрушался

      о том, что вот, мол, сад зачах и вымер,

      хотя ещё недавно было лето,

      он цвёл, ронял свой снег и, наливаясь

      плодовой круглой зеленью, клонился

      под весом дикой свежести к земле.

      В тенях его устраивали кошки

      бои, концерты, игрища и случки;

      прохожие куда-то шли с работы,

      как будто бы на праздник; в тесных кущах

      о чём-то не о том шептались птицы,

      предсказывая звёзды в небесах;

      шальных детей гуляющие стаи,

      придя сюда, со смехом рвали ветви,

      взбирались на деревья, голосили,

      трясли густые яблони, жевали

      кислятину, наморщив чуткий нос;

      нагрянувшие пьяницы со взглядом

      настойчивым главу клонили долу,

      прописываясь на ночь средь деревьев,

      струясь на благодарную природу,

      ложась в траву и сладко видя сны.

      И солнце… Солнце утром так горело,

      даря благословенным юным светом,

      что жизнь казалась сказкою, в которой

      нет холода и осени с дождём.

      Немного забытого счастья