изба забытая.Тихой робостью полна,
Красотой тайны,
Древней мудростью молчит,
Как тайги равнины.
Мечты на полке
Мечты на полке затаились,
В пыли, как груда старых книг,
Как позабытые страницы,
Как кадры прежде важных лиг.
Теперь они хранятся стойко,
В тиши обочин у дорог,
Совсем уставшие, замерзли.
Наверно их никто не ждёт…
Их позабыли те, кто были
Создателями этих мечт.
Они устали и разбились
В дороге поражений и побед.
Так много было, но осталось
Лишь пара крошечных шагов,
Но как и в драме, все распалось,
Не стало сил. Закончен бой.
Так по одной они скопились,
Как будто хлам, на полке той,
Среди пылящихся страничек
Есть полка мечт у всех домов.
Закрылся человек
Вот закрылся человек
Вновь в чулане сером.
Кук забылся он от бед,
Словно миром жалок.
И не мил ему весь свет.
Горестно и скупо.
Проклинает на чем есть
В жизни ему душно.
Средь друзей и средь врагов,
Все одно – едино.
Серым маревом снегов
Видение сложилось.
Отец
Был отец мой человек…
Не простым, не складным.
Только мудрый он совет
Дать мог не напрасный.
Жизнь его текла вперед
Речкой хладно горной.
Все будет, но в свой черед.
Так считал он, стойкий.
Мир вокруг себя не зли.
Наблюдай, спокойно.
Как театр, ты прими
И не беспокойся.
Я хотел бы сей совет
Принимать на веру,
Но как вышло, не удел,
Верить в эту веру.
Каждому свой взгляд на ведь.
Даже на простую.
Ведь найдет свой вкус и цвет,
То, что остро нужно.
И по жизни багажом
Набираем знания.
Мир свой мы с собой несем
Через призму знаний.
Россия
Россия, матушка-паскуда,
Ты с кровью забираешь жизнь
И убиваешь так прилюдно
Средь городских вершин.
Кого карьерой, кого строем,
Ломаешь по среди хребта
И остаётся только жёсткий
Суровый долг от палача.
Здесь есть мечты, но те сгорают.
Сбываются не многие из них.
Как будто жизнь здесь не крутая
Идет лишь под откос плиты.
Европы нравы, кандалы традиций.
Как можно? Жить в таком строю,
Где бюрократы расхитили,
Все, что сложил народ в казну.
А ум – главная ценность,
Идет в расход среди людей.
Ведь если ты не отупеешь,
То погибаешь в маяте.
Россия, матушка-убийца.
В ней
