домой ко мне приходиливечером поздним и в воскресенье!
Чтобы я всех их поила чаем:
любящих сильно, давно любивших.
Я тебя просто не замечаю:
ты мой фантом из прошедших жизней!
Странно и весело, что не любишь!
Дико и празднично равнодушье!
Только таких-то и не забудешь.
Мало таких же, как ты, бездушных!
«Нас с тобой не спасет одиночество…»
Нас с тобой не спасет одиночество
и чужая любовь не спасет.
Ты живешь теперь, как тебе хочется,
а вернее, как жизнь понесет.
Ничего не кляня и не празднуя,
пьешь с усмешкой
задумчивый день.
А дороги у нас теперь разные,
и от прошлой осталась лишь тень.
И хранит нас с тобой одиночество
на своих утомленных руках,
но, пройдя все земные пророчества,
мы с тобою живем в облаках.
И неважно, что здесь с нами станется
и чему здесь не велено быть…
Сердце с сердцем вовек не расстанется,
если память не в силах забыть.
Моим стихам
Моим стихам
Меня спасают лишь стихи!
Смешно! Они меня спасают:
пальто мне утром надевают,
прощают все мои грехи.
На кухне чай со мною пьют
и говорят про вдохновенье.
Зевну – они тотчас зевнут,
всплакну – они взовьются пеньем.
Мы с ними ходим на бульвар,
мы по бульвару долго ходим.
Мы ничего в нем не находим –
бульвар противен, сыр и стар.
Потом в кафешку забредем,
встречаем там друзей, знакомых
и долго с ними ни о чем
болтаем. Нам бы лишь не дома.
Друзья такие же, как мы,
здесь честно скажем: раз-дол-баи.
Они не любят тишины,
всю жизнь в кафешках прозябая.
Смеются, плачут ни о чем,
всегда о чем-то забывают.
Им лишь бы быть плечо с плечом.
А с кем?.. Не знают.
Как мы, они не любят быт,
не чистят чайники, кастрюли.
За это тысячи обид
им помнят люди.
А в полночь мы домой бредем:
стихи и я – всегда вдвоем,
по чашкам кофе разливаем
и рассуждаем ни о чем.
А за окном летает снег,
ему, представьте, дела нет,
как мы здесь тихо прозябаем
полсотни лет.
Спасибо вам, мои стихи,
что вы так празднично легки,
что так стремительны и нежны,
мои стихи.
«Смешно! Одна осталась со стихами…»
Смешно! Одна осталась со стихами.
Но кто бы знал, как мне дались стихи
с их хрупкими, чудными позвонками,
похожими на линии руки.
В который раз его уносит поезд,
в который раз одна гляжу в окно.
Болит душа. Еще сильнее – совесть!
Но это мне не важно. Все равно.
А
