море бьётся о пристань,
деревья роняют первые листья,
скамейка без спинки терпит все капли,
и волны качают хлипкий кораблик.
Пустое пальто сидит на причале,
своим воротом чёрным ветра не чая.
А в грязном кармане лишь сигареты,
туман создающие летом по ветру.
И новый удар шторма о пристань
опять оголит ненужные мысли.
Пальто посидит, шарфик лелея,
с капель дождя убраться не смея,
и где-то потом в дожде иль тумане
он тихо уйдёт в море без края.
Черный курок
Моё одиночество здесь,
инеем белым на полках,
просится рядом присесть,
воет безумным волком.
Пар уходит наверх,
стекла давят оградой,
выдумать что-то бы "сверх",
даже награды не надо.
Моё одиночество здесь,
дарит безумные мысли.
Волка чёрного спесь
кроет дыханием выси.
Тихо закройте дверь,
станьте мягкостью пледа,
я, наверно, теперь
пуля внутри пистолета.
Schneider
Мне историй довольно,
я сыт, как цербер,
мне дайте команду "вольно"
и имя новое – Schneider.
Пустите меня, не ищите,
сожгите бумаги и даты,
продайте мой старый китель.
Кто должен дождётся расплаты.
И в водах холодного моря,
где чайки гибнут в пучине,
я брошусь в бездну из горя
навстречу скорой кончине.
Легенда о летающем народе
"Не выжить всякому, кто смел,
не рвать цепей хваленой силой,
лежать под градом ржавых стрел
тому, кто в гору тянет вилы".
Гласила надпись в камне скорби,
что двести лет не сбросил крошки,
что все стоит и держит корни,
подпертый тонкой крепкой ножкой.
А там, за ним, обнялись кроны,
фантом дорог пугает взгляды,
там тихой ночью слышат совы
шаги в траве худой дриады.
За синим лесом, тьмы щетины,
стоял, зевая, дивный город,
вокруг него болота тиной
хранили от впаденья в голод.
И жили там, не просто люди,
там Бог-орёл явил созданья,
и были все уклоном судеб,
забыв про смерть для созиданья.
Но мир не долго тайну теплил,
вздохнул, открыв пошире двери -
вгоняя все, что видят в пепел,
ворвались внутрь шальные звери.
То
