отметили, мой друг,
Да и мне было когда-то
Ровно столько. Только вдруг
Вместо лета жизни осень
Прибежит через три дня
И никто уже не спросит
Какой возраст у меня?
Никому не интересен
Я уже давным – давно,
Ни знакомым и ни прессе —
Всем, похоже, всё равно.
Если спросят, я отвечу —
Да, всего-то сорок пять!
И напьюсь с тобой под вечер,
За столом заснув опять.
Чтоб проснуться завтра утром
К сожалению, седым.
А ведь был вчера, как будто,
Хоть и день, но молодым.
Впрочем, дни мои без счёта —
Сколько есть мне, столько есть.
Стариками быть почётно,
Только, видимо, не здесь.
…Потому и промолчу я,
Не поможет даже крик:
Стариком быть не хочу я!
И какой я вам старик?
День рождения поэта
Почти уже промчалось лето
И снова август за окном
И день рожденья у поэта
И снова дымом и вином
В пустой его квартире пахнет.
И он за праздничным столом
За жизнь свою рюмашку трахнет,
Хотя вино считает злом.
Закурит молча сигарету,
Ну, а потом ещё одну
И снова выпьет за поэта,
Чтобы опять пойти ко дну.
Ему сейчас никто не нужен,
Ни Бог, ни Муза. Он один.
Пока ещё считаясь мужем,
Давно себе он господин.
Давно уже себе он пишет
Ему лишь нужные стихи,
Себе читает и не слышит,
Живя в своей стране глухих.
И превратив свой рай в застенок,
Ждёт новый август у окна,
В надежде вырваться из плена,
Туда, где солнце и жена.
…Где только нет его – поэта,
Пустая рюмка на столе,
Пустая жизнь, пустое лето,
И остальное в пьяной мгле…
Слово
Нетленно только наше слово
Надежда в нём или упрёк
Неважно. Ведь оно – основа
Всего. И в каждом слове – Бог.
И что бы мы не говорили,
Бессмыслен этот мир без слов.
И пусть не мы его творили —
Мы принесли в него любовь.
Чтобы божественную силу
Нам в каждом слове ощутить,
Вот только веры бы хватило,
Чтоб всем нам праведно прожить.
Не обижать других словами,
Внося в них чуждый Богу смысл.
&nb
