Четвёртая осень. Поэтический дневник. Виктория Травская

      О наши юные уста,

      Наивные в своих пороках,

      Не затвердившие урока

      О соразмерности креста!

      Покуда опыта печать

      Не защитила наши тайны,

      Мы открывали их случайно,

      От невозможности молчать.

      Но каждый миг неповторим,

      А мы с тобою – в этом прав ты —

      Часами что-то говорим,

      Не обронив и слова правды.

      И всё лукавые слова

      Не более чем тень признаний:

      Узорами иносказаний

      Простая вышита канва!

      «Я не верю идеалам!»

      На рассвете, по-кошачьи

      Затаясь под одеялом,

      Тихо мается душа, чьи

      Бестолковые порывы,

      К сожалению (краснею!),

      Как бы ни были добры вы,

      Устранимы только с нею.

      Отпусти меня, отпусти!

      Надоело греметь цепями.

      Я хотела бы жить в пути,

      Но не вырваться от себя мне:

      Моё место – до крика «стой!»,

      До прозрачных границ под током.

      Я уйду, как ушёл Толстой,

      Неожиданно и жестоко,

      За собой не захлопнув дверь

      Не собрав вещей – до того ли! —

      Как однажды уходит зверь,

      Чтобы хоть умереть на воле.

      Но как пережить эту пагубу злую?

      Зачем же, зови не зови,

      Меня разбудили твои поцелуи

      И жгучая жажда в крови?

      Сначала это было важно —

      Держать последний свой редут

      Во мраке ветреном и влажном,

      В уверенности, что придут,

      Что мы ещё сшибёмся лбами,

      Плюясь картечью резких фраз,

      С потрескавшимися губами

      И сердцем, опустевшим враз.

      Но даже это ожиданье

      Рассеял медленный рассвет.

      Владыка не пришёл за данью,

      Ни слова не изрёк в ответ,

      Не снизошёл до жалких пеней

      И, так как всё предусмотрел,

      Решил, что это преступленье

      Не стоит выпущенных стрел.

      Великодушно не забрал он

      Серёжек наших и колец,

      И поутру, подняв забрало,

      Я осознала, что конец.

      Да и наскучило уже мне

      Тоску вычерпывать со дна,

      Изобретая возражения,

      Которым грош теперь цена.

      Ни в зависти, ни в злобе

      Огонь мой не зачах —